tag:blogger.com,1999:blog-65187814641383245812024-03-19T12:08:58.548+01:00no opinoRandou G. Q.http://www.blogger.com/profile/02528200616564745465noreply@blogger.comBlogger33125tag:blogger.com,1999:blog-6518781464138324581.post-1375058829436131072011-04-24T14:42:00.005+02:002011-05-28T13:52:51.534+02:00La faim et la rancoeur<p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Helvetica">La faim et la rancoeur enflammaient la rue, reprenant leur fonction la plus légitime, la plus sublime, la plus naturelle. Les soldats de la banlieue luttaient contre une France narcissique qui ne supportait de voir ses adolescents croire en d'autres idoles de pierre. II s'agissait du dernier cri du noyé, muet et incompréhensible, pourtant le Pouvoir, roi des rois, matait le cri de la jeunesse exsangue comme un mouvements périphérique vulgaire et dissident, comme une jacquerie, comme une foule délirante et incontrôlable. Le pouvoir peut être si stupide et si sourd aux cris de nos dix-sept ans. Ce n'est pas contre la loi que s'insurge le peuple, mais contre le mépris. </p><div><br /></div><div><p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Helvetica">L'art est toujours concomitant des mouvements sociaux, des battements de coeur de la cité. Il est une façon de comprendre le liens sociaux, ou la carence de ceux-ci.</p></div><div><br /></div><div><p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Helvetica">Le rap n'était sûrement pas le salut, mais, il n'est pas improbable qu'il ait été une forme d'exprimer des inquiétudes. Et, somme toute, il est d'une insondable tristesse que le monde ait traité avec aussi peu de respect la désespérance souterraine d'une génération. </p></div><div><br /></div>Randou G. Q.http://www.blogger.com/profile/02528200616564745465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6518781464138324581.post-48797337866641070202010-12-18T21:53:00.004+01:002010-12-20T09:47:07.821+01:00Notes & notes<div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisStXqUF7AFN_GWYE2mUpwrGpiAMtTfiglFJ4jXUhkKcBRk6kAOIrULTMSReht3TXpztIkn1gev4dvPNLRDoEKZ_uiLlx-R8PWbjiYrQmssFyIhEo89etXsH-VxYH1ov9looL0SKj5m9TD/s1600/Jean-Fran%25C3%25A7ois+Rauzier.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 238px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisStXqUF7AFN_GWYE2mUpwrGpiAMtTfiglFJ4jXUhkKcBRk6kAOIrULTMSReht3TXpztIkn1gev4dvPNLRDoEKZ_uiLlx-R8PWbjiYrQmssFyIhEo89etXsH-VxYH1ov9looL0SKj5m9TD/s400/Jean-Fran%25C3%25A7ois+Rauzier.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552680436215034130" /></a><p lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" style="font-family:LucidaGrande;color:#434343;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></p><p lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm"><span style="color:#434343;"><span style="font-family:LucidaGrande;"><span style="font-size:85%;"><br /></span></span></span></p><p lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm"><span style="color:#434343;"><span style="font-family:LucidaGrande;"><span style="font-size:85%;">« La infidelidad a veces no tiene nada que ver con el sexo. Se trata de establecer intimidad con otra persona, pero la intimidad puede ser secreta y el secreto requiere mentiras para proteger la intimidad y el secreto a veces se llama "sexo" » Carlos Fuentes, <i>Los Años Con Laura</i></span></span></span></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><span style="color:#434343;"><span style="font-family:LucidaGrande;"><span style="font-size:85%;">« Le simple fait d'errer dans le désert n'implique pas l'existence de la Terre promise » Paul Auster, <i>L'invention de la solitude</i></span></span></span></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><span style="color:#434343;"><span style="font-family:LucidaGrande;"><span style="font-size:85%;">« Il est impossible, je m'en rends compte, de pénétrer la solitude d'autrui » Paul Auster, <i>L'invention de la solitude</i></span></span></span></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><span style="color:#434343;"><span style="font-family:LucidaGrande;"><span style="font-size:85%;">« L'absence qui les définissait devint une présence qui les définissait », Jonathan Safran Foer, <i>Tout est illuminé</i></span></span></span></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><br /></p> <p lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm"><span style="color:#434343;"><span style="font-family:LucidaGrande;"><span style="font-size:85%;">« Cada uno nacía de esa flora humana para cumplir un horario estricto y desaparecer, sin memoria, sin posibilidad de resurrección. » Carlos Fuentes, <i>La región mas transparente</i></span></span></span></p> <p lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm"><br /></p> <p lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm"><span style="color:#434343;"><span style="font-family:LucidaGrande;"><span style="font-size:85%;">« La fe en algo que cambia de aspecto cada día les dará grandes y terribles decepciones. Ustedes saben lo que aborrecen. Nada mas. Y por saberlo ponen su confianza, sus esperanzas, en cualquier otra cosa. » Alejo Carpentier, <i>El siglo de las luces</i></span></span></span></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><span style="color:#434343;"><span style="font-family:LucidaGrande;"><span style="font-size:85%;">« On devient drogué parce qu'on n'a pas de fortes motivations dans une autre direction. La came l'emporte par défaut » William S. Burroughs, <i>Junky</i></span></span></span></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><span style="color:#434343;"><span style="font-family:LucidaGrande;"><span style="font-size:85%;">« Je ne savais pas alors ce que c'était la timidité, cette souffrance intérieure qui nous poursuit jusqu'à l'âge le plus avancé, qui refoule sur notre coeur les impressions les plus profondes, qui glace nos paroles, qui dénature dans notre bouche ce que nous essayons de dire, et ne nous permet de nous exprimer que par des mots vagues ou une ironie plus ou moins amère, comme si nous voulions nous venger sur nos sentiments mêmes de la douleur que nous éprouvons à ne pouvoir les faire connaître. » Benjamin Constant, <i>Adolphe</i></span></span></span></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><span style="color:#434343;"><span style="font-family:LucidaGrande;"><span style="font-size:85%;">« Il faut un grand degré de corruption ou un coeur bien vaste pour tout aimer » Gustave Flaubert, <i>Novembre</i> </span></span></span> </p> <p style="margin-bottom: 0cm"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><span style="color:#434343;"><span style="font-family:LucidaGrande;"><span style="font-size:85%;">« Croire qu'il y a des objets spécifiques du désir sexuel et que ces objets sont les femmes, parce qu'elles ont un trou entre les jambes c'est l'hideuse et volontaire erreur des assis » Jean-Paul Sartre, <i>L'enfance d'un chef</i></span></span></span></p><p style="margin-bottom: 0cm"><span style="color:#434343;"><span style="font-family:LucidaGrande;"><span style="font-size:85%;"><i><br /></i></span></span></span></p><p style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" style="font-family:LucidaGrande;color:#434343;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;">Crédit Image : Jean-François Rauzier, </span><a href="http://www.rauzier-hyperphoto.com/"><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;">www.rauzier-hyperphoto.com</span></a></span></p>Randou G. Q.http://www.blogger.com/profile/02528200616564745465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6518781464138324581.post-92012797184117735232010-11-09T21:23:00.010+01:002010-11-09T22:06:15.155+01:00La première pierre<div><br /></div><div style="text-align: center;"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTTK_fyz9hakNqhBxxrSK4Th9DqJL6Ps1vyMN3T2Y6gSq1TNA1xk1MvWLiM-VqbkI1iYAsRKeM7n5lS-yzOF9rX9IaT-G5ik1SyXlN57_gQNAf5nssRxKY1SLpeb_IR4OWHRVbD4B8Pvtc/s400/57331080_p.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5537657962059950786" /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /><div><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "><i>La vie importait peu</i>. Il pensait. Il n'avait pas vraiment conscience d'être assis. Il sentait ses ses mains sales, un peu à cause de la sueur, un peu à cause de la crasse, mais plus surement à cause du sang. Il essuya ses mains sur son jean. La pesanteur du silence l'empêchait de respirer. Il aurait voulu avoir de la musique. Pour l'instant il ne s'en rendait pas compte mais sa respiration était excessivement forte, comme celle d'un homme.</p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAOlfWEQN-Ju5gdVSgZ5XJHhzSLB-OJ0mZFq7365fWiriJYCJFPp48caS8KGd2SxbNyQEn95StPhQMkXcR6UrZK_LlK7q8MO_lLY2hOmKoF7nuiz-ksn6orCxPjjruu52CQy4uCQo_ZX5I/s1600/57331080_p.jpg"></a><div><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; ">Les murs blancs n'étaient pas immaculés. L'odeur n'était pas agréable. Il pense. <i>La corruption de l'esprit est la conséquence tragique mais évidente de la décadence scandaleuse de ce système de choses</i>. La voix porcine de sa mère carillonnait en lui.</p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "><br /></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; ">Elle pense.<i> Mais, à quoi il pense? Il a l'air tellement con, comme ça. Tellement plat. Connard! Tu m'écoeures! Connard!</i></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "><br /></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; ">Elle était allongée, passive et virginale, sur ce lit quelconque, qui correspondait à la décoration de cette chambre d'ami impersonnelle, sous le regard inquiet et triste de quelqu'un qui l'aimait du haut de sa croix.</p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "><br /></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; ">Il aurait voulu la regarder dans les yeux, voire lui parler, mais par souci de bienséance il aurait été incapable de faire cet affront à son amour propre, ce viol au mépris d'autrui. <i>Ce fils de pute n'ose même pas me parler</i>. Il regardait par la fenêtre ce jardin qui paraissait aujourd'hui plus petit. <i>Connard!</i></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "><br /></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; ">En posant sa main sur la poignée de la porte le silence et la pénitence éclatèrent. La porte ouverte, la pudeur de la pénombre fut inondée par une marée de lumière qui semblait émaner de la silhouette pachydermique de sa mère.</p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "><br /></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; ">Paul. Son prénom porté par la voix de sa mère explosait dans ses oreilles.</p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "><br /></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; ">« Paul, tu peux venir? Ton père a à te parler »</p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "><br /></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; ">Cette femme grande, charnue, caséeuse, déversait tout son mépris provincial et fondamentaliste dans le ton de sa voix, que son fils n'entendait plus, dans son regard, que son fils ne pouvait plus soutenir.</p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "><br /></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; ">La porte se renferma laissant la pesanteur du silence se réinstaller. Et le corps de cette femme, vidé de grâce, transie de crainte, de ressentiment et de douleur pensait au fruit maudit de son ventre. Les affres de culpabilité et du désespoir s'emparèrent d'elle lors de l'évacuation de son péché de chaire par son con ensanglanté.</p></div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6mGebuSkqCrWXOY7IYiF23YuZ4rKVuPyeDSfb_1-p1rD7xiO3FBMb21mUED2rdGPpTnhXFkrTnZJJPZROddv0Ytbzya0usHcPxFQkgYVbOVRD6psQCtHcYtjHZ8Rt64KI6Ey55_NCxDZV/s1600/57331121_p.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 124px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6mGebuSkqCrWXOY7IYiF23YuZ4rKVuPyeDSfb_1-p1rD7xiO3FBMb21mUED2rdGPpTnhXFkrTnZJJPZROddv0Ytbzya0usHcPxFQkgYVbOVRD6psQCtHcYtjHZ8Rt64KI6Ey55_NCxDZV/s400/57331121_p.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5537654793864444946" /></a><p align="JUSTIFY" style="text-align: left;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="color:#999999;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></p><p align="JUSTIFY" style="text-align: left;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="color:#999999;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></p><p align="JUSTIFY" style="text-align: left;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="color:#999999;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></p><p align="JUSTIFY" style="text-align: left;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="color:#999999;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></p><p align="JUSTIFY" style="text-align: left;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="color:#999999;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></p><p align="JUSTIFY" style="text-align: left;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="color:#999999;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Crédit Image : <i>Le premier enfantement</i>, Florence Marceau, </span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#999999;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><a href="http://florontheweb.canalblog.com/">florontheweb.canalblog.com</a></span></span></p></div>Randou G. Q.http://www.blogger.com/profile/02528200616564745465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6518781464138324581.post-38551002875989572312010-10-28T10:55:00.008+02:002010-11-09T23:38:18.791+01:00OUAIS, OUAIS<div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiltJ-vOydMgnoZeZOUDMpw8lRssIIb4pIfO1oazMXY9f972rccVTwy0zakO2B1b1JCJETyoUoTQXlF1ynue70xWByUEvurBh9H-BKi9hiXLpcA9rGMFNRucFtnLH1P3t3LDtzZfKHwxsYk/s1600/ojoz1.jpg"><img style="text-align: justify;display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; cursor: pointer; width: 400px; height: 266px; " src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiltJ-vOydMgnoZeZOUDMpw8lRssIIb4pIfO1oazMXY9f972rccVTwy0zakO2B1b1JCJETyoUoTQXlF1ynue70xWByUEvurBh9H-BKi9hiXLpcA9rGMFNRucFtnLH1P3t3LDtzZfKHwxsYk/s400/ojoz1.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5533018160798301346" /></a><div style="text-align: justify;"><br /></div><p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 12.0px Helvetica"><br /></p><p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 12.0px Helvetica"><br /></p><p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 12.0px Helvetica"><br /></p><p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 12.0px Helvetica"><br /></p><p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 12.0px Helvetica">J'ai bu quelques verres. Il y avait deux de mes amis, et des amis.<br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 12.0px Helvetica">Avant, j'avais rendez-vous avec Arthur et Solal à 21 h à la Motte piquet, on est passé par une épicerie. On prend du Gin et du Schweppes? Non mec je me suis mis une race au Gin il y a un mois, j'en peux plus. T'as des clopes, mec? Ouais, ouais. Je vais prendre un truc à manger aussi. Sinon, on prend de la vodka ça plait à tout le monde. Tu fumes des lucky, maintenant? Ouais, ouais. Prends ces bières elles sont moins chères. Passe moi ton briquet, s'te plait. On prend un truc en plus? Pas ces bières elles sont dégueulasses! Non, c'est bon on a pris assez de trucs. J'ai perdu mon feu à une soirée il y a une semaine. Ok. Je vais payer en carte bleu, s'il vous plait. Ouais, ouais. Ça fait 21 euros et 60 centime. Un sac?. Non merci. Merci, bonne soirée. Attends, je fume une clope en allant au métro. </p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 12.0px Helvetica; min-height: 14.0px"><br /></p> <p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; ">On a pris la ligne dix jusqu'à jussieu. Ils ont pris la ligne 7 jusqu'à Maison Blanche. L'appartement était pas très loin de la bouche de métro. T'as le code? Non, appelle Mina. Ok. C'était un immeuble sans charme, assez anonyme, pierre, brique, peut-être du bois ou du verre. Quelque chose de construit ne pas pour y vivre, mais pour dormir. L'érection de cette masse n'avait d'autre sens que de répondre aux besoins basique d'un individu. Je ne sais pas. La rue n'était pas très grande. B2503. Ils sont rentrés, ont quitté la rue blanche pour pénétrer dans l'immeuble, dans sa cour. On prend l'ascenseur? Non, non, c'est premier. </p> <p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; min-height: 14px; "><br /></p> <p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; "><i>Bonjour, ça va? et, toi? ouais. Il y avait déjà quelques personnes. je te présente Solal et Arthur. ça va les mecs? ils y avait surtout des filles. l'une d'entre elles avait une jupe assez vulgaire. deux garçons discutaient près de la fenêtre. mec, ça fait super longtemps que je t'ai pas vu. ça va? Moi , c'est Patricia. ah cool. t'as des verres. t'es un pote de Romain? Tu vis où sur Paris. Ouais, il y a des gobelets là-bas, sur la table. Il y avait deux mecs sales assis sur le clic-clac. Tu fais quoi comme étude. ouais. Les deux mecs sales parlaient à une fille assez quelconque -cheveux brun, yeux marron, uniformée en prêt-à-porter. J'ai pris une poignée de chips. ouais. J'adore ton sac! Je me suis servi un verre de vodka. j'en ai mis un peu à côté. Des personnes continuaient arriver, me regardaient, parlaient, me vomissaient leur jeunesse, leur ignorance impuissante. Tu l'as acheté où? j'ai regardé les gens. J'ai souri à une fille. Elle m'a pas vu. J'ai pris une deuxième gorgée. je l'ai trouvé dans une friperie. Non, non, je la connais pas. Je suis venu avec un pote. Qui ça? Et tu fais quoi dans la vie? Ah c'est pas mal. Ouais. J'ai pris une bière et j'ai allumé une clope. Ouais, ouais. Salut. Excuse-moi t'as du feu? Non, désolé. Solal, t'étais où?</i> </p> <p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; min-height: 14px; "><br /></p> <p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; ">"-Je parlais avec la fille là-bas. Elle est cool</p> <p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; ">-Elle a l'air idiote. T'as pas vu Arthur? on se casse d'ici!"</p> <p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; min-height: 14px; "><br /></p> <p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; "><i>j'ai parlé avec une fille. vous connaissais Mina du lycée? j'ai ouvert une autre bière. j'ai fumé une autre cigarette. et toi? ouais, ouais. j'ai parlé à deux autre garçons. T'as une cigarette s'te plait. un mec ployait une fille dans le coin à côté de la fenêtre. Son ébriété était aussi infâme que sa tentative de glisser sa main sous la jupe de la fille était évidente; et il lui prenait le cul à pleine main. je suis en éco-gé. ok. ouais, ouais. ça m'a fait bander de voir le mec toucher la fille comme ça. J'ai pris un autre verre de rhum. ouais, ouais. J'adore cette chanson. j'étais en Turquie cet été! ah c'est pour ça! ouais, ouais. j'ai retrouvé un moment Solal et Arthur qui étaient avec deux mecs. Tu viens d'où dans le XVI? ouais, je crois t'avoir vu. ouais ouais. le rhum était dégueulasse. j'ai trouvé un verre à côté d'une chaise et je l'ai lavé. Je me suis servi un peu de vin blanc. T'as une garrot? Foule insouciante et stupide ne me parlait pas. J'adore tes cheveux! donc toi t'es en fac avec Camille et Nico? ouais, ouais. je suis allé les voir en concert à Bastille. Ouais, donc moi j'habite juste à côté du café. ouais, ouais. on roule un splif les mecs?</i></p> <p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; min-height: 14px; "><br /></p> <p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; ">On sorti pour fumer le joint. J'ai insisté pour partir. Non, les mecs je suis pas trop dans l'ambiance. Ok. Ouais. ouais. On fait quoi?</p> <p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; min-height: 14px; "><br /></p> <p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; ">On est allé dans un bar, un bistrot. Je ne sais pas très bien comment cet endroit s'appelait. Arthur a pris un bière, moi aussi. Et Solal n'a rien pris. </p> <p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; ">Un étrange silence s'était installé, leur lèvres restaient entrouvertes. Les regards bovins fixaient des objets sans importance (une bière, un verre vide, un poster, Arthur, Solal, Moi). On aurait dû rester, mec. </p> <p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; min-height: 14px; "><br /></p><p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; min-height: 14px; "><br /></p><p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; min-height: 14px; "><br /></p><p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; min-height: 14px; "><br /></p><p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; min-height: 14px; "><br /></p><p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; min-height: 14px; "><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;">Crédit image : Ojoz, </span><a href="http://ojoz.org/"><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;">http://ojoz.org</span></a></p><p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; min-height: 14px; "><br /></p>Randou G. Q.http://www.blogger.com/profile/02528200616564745465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6518781464138324581.post-58297512685043142192010-03-20T14:36:00.009+01:002010-11-12T03:56:20.013+01:00Christus patiens, Christus triumphans<div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtW9A7uVjnLD2iOF2_l4yAs2wHP3YuWrBa8t7Vd5haE8L8N3jHLJvNMezSFhUj4XVpByGTVmUd5pC3TmHpHQvRlAQWYT_xaEuh85_QICHcH3U4uaeRe7aHN21J8oZvTBxIiESJMvYcGGx9/s1600-h/403px-Cristo_crucificado.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 269px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtW9A7uVjnLD2iOF2_l4yAs2wHP3YuWrBa8t7Vd5haE8L8N3jHLJvNMezSFhUj4XVpByGTVmUd5pC3TmHpHQvRlAQWYT_xaEuh85_QICHcH3U4uaeRe7aHN21J8oZvTBxIiESJMvYcGGx9/s400/403px-Cristo_crucificado.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5450711887453914002" /></a><br /><p style="margin-bottom: 0cm"><br /></p><p style="margin-bottom: 0cm"><br /></p><p style="text-align: right;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;">On dit que la vertu de la musique est </span></p><p style="text-align: right;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;">qu'on peut accorder les impressions qu'elle procure</span></p><p style="text-align: right;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;"> au diapason de n'importe quel état d'âme.</span></p><p style="text-align: right;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;"><b>Fédor Dostoïevski </b></span></p><p style="text-align: right;margin-bottom: 0cm; "><br /></p><p style="text-align: right;margin-bottom: 0cm; "><br /></p><p style="margin-bottom: 0cm"><br /></p> <p style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; ">Tout ce qu'il restait c'était du silence. Finalement la rue mourrait ici, même cet ensemble de béton et d'âmes esseulées et perdues était mortel. Ou presque. Il restait toujours des étincelles, en trompe l'oeil pour vendre l'illusion au touriste et au forain « qu'il nous resterait toujours Paris ». </p> <p style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; ">C'était donc à 4 a.m. qu'ils ont roulé le septième pilon. Ils avaient pas mal pé-cho ces derniers temps, les sous rentraient assez régulièrement. Ils étaient pas trop à sec. Ils ont pris des feuilles slim OCB, déboyauté une cigarette, fait un petit cylindre en carton et ont, finalement, donné forme et vie au stick. Leurs yeux écarlates admiraient le joint, fin et ferme. Il y avait quelque chose de merveilleusement phallique dans sa forme. Il ont té-cla.</p> <p style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; ">Cinq étages plus bas une voiture traçait vers le nord; mais la place restait vide, sourde et muette. Cependant, cinq étages plus haut, trois garçons sur un balcon mettaient le feu au pet'. Ils coloriaient leur ennuie. Ils avaient passé l'âge de croire aux dieux dont on leur avait pas inculqué la croyance, ou alors ils les avaient oublié. Ce n'était pas non plus la jeunesse désabusée que les hommes télévisuels prototypiques aiment tant crucifier pour avoir refusé -dogmatiquement certes- leur vérités, leurs canons. </p> <p style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; ">Ils se laissent flotter, s'intéressent à ce qu'ils ne peuvent pas encore théoriser, objectiver, cataloguer, mettre dans une petite boite avec un autocollant sur le devant. Ils ne faisaient ça que par l'amour du geste, en s'organisant de telle sorte à pouvoir <span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">FAIRE</span> le geste, l'action étant tout aussi importante que le fruit du geste lui même. <i>Je suis fonsdé, mec</i>. Leur différentes expressions artistiques n'étaient en somme que les voix abruptes et inharmonieuses de la même intuition. <i>Ouais, elle met bien cette weed</i>.</p> <p style="margin-bottom: 0cm"><br /></p> <p align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" style="color:#C0C0C0;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-large;">Chapitre premier</span></span></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm">L'histoire commence ici, sing my song, puff all night long<span style="color:#535353;"><span style="font-family:Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size:100%;">. </span></span></span> </p><p style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Helvetica, sans-serif;color:#535353;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><br /></span></span></p><p style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Helvetica, sans-serif;color:#535353;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><br /></span></span></p><p style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Helvetica, sans-serif;color:#535353;"><br /></span></p><p style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" style="color:#535353;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Crédit image :</span><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); line-height: 19px; font-family:sans-serif, serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Velázquez</span></span><span class="Apple-style-span" style=" line-height: normal; color: rgb(83, 83, 83); font-family:Georgia, serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">, </span></span><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); border-collapse: collapse; line-height: 19px; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Museo del Prado</span></span></span></span></span></span></span></p>Randou G. Q.http://www.blogger.com/profile/02528200616564745465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6518781464138324581.post-25670210287403447762010-02-09T21:53:00.008+01:002011-05-28T14:03:43.011+02:00Eux, la terre de la lamentation<div style="text-align: center;"><br /></div><p align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:Helvetica, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><br /></span></span></p><p align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:Helvetica, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><br /></span></span></p><p align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span style="color:#000000;"><span style="font-family:Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size:100%;">Hors de tous les contextes , hors des sentiments, des nostalgies ou des chagrins, loin de toute passion et de tout amour, dans une terre martienne, sans vents, sans pleurs, sans chants, sans âmes, sauf celles de la désolation, le soleil meurt continuellement, laissant une mer en ébullition permanente. Entre ces sables et </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Helvetica, sans-serif; font-size: medium; ">ces monts existe un peuple de m</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Helvetica, sans-serif; font-size: medium; ">oribonds. Un peuple sale et sans dignité, petit et désargenté. Sans éclat, sans voix, nu de toute humanité. Il y avait cet homme; cheveux noirs, yeux noirs. Et sa peau cuivrée et terreuse recouvrait son hémisphérique ventre mouillé qui se jetait sur ces pattes courtes et grosses. Il y avait cet femme; ses cheveux couleur brai et ses yeux colophane, muette et aveugle. Un kilomètre plus loin une autre était ronde et grasse; un buisson de cheveux agonisants se dressait au-dessus de sa tête. Son reg</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Helvetica, sans-serif; font-size: medium; ">ard inintelligent et passif fixait la mer verte, marron et merde dont l'écume, son foutre impuissant, se jetait sur les rivages de cette terre ingrate. Un homme plus bleu que nègre; de ses cheveux crépus pendaient des branches et des capsules de bière.</span></p> <p align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span style="color:#000000;"><span style="font-family:Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size:100%;">Ils étaient des millions, tous infâmes, tous sentaient l'oignon et le sel, tous nains, tous juifs, tous sodomites, tous nègres, tous putains. Ils se tenaient par la main. Ils enfonçaient leur orteils monstrueux dans le sable ardent de leur plage. Les montagnes, joviennes, méprisaient leur dos. L'astre roi les foutait furieusement. Eux, la </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Helvetica, sans-serif; font-size: medium; ">multitude affamée et silencieuse implorait la mer arrogante et fiévreuse.</span></p> <p align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span style="color:#000000;"><span style="font-family:Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size:100%;">C'était la terre de la lamentation, et Eux les bâtards de la misère et l'océan. </span></span></span> </p><p align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span style="color:#000000;"><span style="font-family:Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span></span></p><p align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span style="color:#000000;"><span style="font-family:Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span></span></p><p align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span style="color:#000000;"><span style="font-family:Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span></span></p><p align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span style="color:#000000;"><span style="font-family:Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span></span></p><p align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span style="color:#000000;"><span style="font-family:Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size:100%;"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 395px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtNanhDdJj8erC03T87rOLEGHuiDZFniN9MZ_GNZQkyVOxMX-C9K3eQ1POtUdIXoH3VHCF1TrzJ4MJiiYPPqKOWSCmpdes1Iy19t4PLYFRyU5B9dT1fe-mGSz1D_Ygu7AmeTXcJNH8keli/s400/francoise-nielly-2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552682770239405554" /></span></span></span></p><p align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span style="color:#000000;"><span style="font-family:Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span></span></p><p align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:Helvetica, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><br /></span></span></p><p align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span style="color:#000000;"><span style="font-family:Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span></span></p><p align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span style="color:#000000;"><span style="font-family:Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span></span></p><p align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span style="color:#000000;"><span style="font-family:Helvetica, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Crédit Image : Françoise Nielly, <a href="http://www.francoise-nielly.com/">www.francoise-nielly.com</a></span></span></span></p>Randou G. Q.http://www.blogger.com/profile/02528200616564745465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6518781464138324581.post-70954593490226698182010-02-09T21:32:00.006+01:002010-03-19T17:34:13.722+01:00Larmes de Crocodile<div><br /></div><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><br /></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><br /></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><br /></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm">Les terres émergées sont recouvertes en grande partie de faim, de crasse, de larmes et de désespoir. La vérité du monde est qu'il est un océan de pauvres.</p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm">Les haïtiens, pauvres parmi les pauvres, nègres parmi les nègres, damnés parmi damnés ont été traités avec empire par cette Terre jovienne, impérieuse et indolente. La toute-puissance de la Terre nous ramène à cette condition, toujours humiliante, d'hommes désarmés, de mortels face aux dieux. Sans doute, cette condition de faiblesse et d'impuissance face aux caprices de Gaia nous rend, aussi, plus attentifs aux malheurs de ceux qui partage nos traits . Ainsi, l'opinion publique des pays riches, découvre le 12 janvier dernier avec une tristesse, qu'il conviendrait de voir comme sincère, les ravages causés par le tremblement de terre à extrémité occidentale d'Hispaniola. C'est, en effet, ce seul facteur de l'opinion de la bienpensante classe moyenne des pays qui sont, que l'on veuille ou non, les maître des monde, qui décide du malheur d'autrui. La hiérarchie des faims, le degré de l'infamie, le calcul des larmes, la somme totale de tristesse, l'importance de l'horreur forain sont toujours laissés aux soins des jugent téléspectateurs.</p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm">Le comportement d'un être normalement constitué face aux désastres qui touchent de manière naturelle les hommes est assez fortement prévisible. Néanmoins, le nombre et la force des vagues de cet océan de misère qui entourent les nantis de cette île industrielle, obligent ces derniers à être volages en solidarité, indisciplinés en compassion.</p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm">Les voix politiques sont d'autant plus méprisables qu'elles sont cyniques et calculatrices, elles racolent le moutonnement des foules électrices et larmoyantes. L'action politique est peut être d'autant plus fautive qu'elle agit en trompe l'oeil. Pour le cas haïtien, les États-unis ont certes été présents, mais l'aide européenne était de 430 millions d'euros, soit 4 fois plus importante que la contribution américaine. Le mutisme d'Ashton et les logorrhées de Clinton sont tout aussi lamentables, avec une mention spéciale pour la première.</p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm">Lorsque l'horreur est général, lorsque la misère imbibe la condition humaine où qu'elle se trouve, l'affolement des oracles de l'opinion est infâme, les larmes de l'opinion sont innécessaires.</p><p align="JUSTIFY" style="text-align: center;margin-bottom: 0cm; "><br /></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNDYeW2hVgpkTKl1ifgB4FG2619Nq6v8PAP-WzbgaB9cOxVAv7DBfYhbs6hSnEByh7NYhUP_O6BhR1kL_HDOfTqGH6GwUSyt7lZBJjryrKonFr3vHjkzXOLDQPAQIDsqXR66qdFI4Jt6NK/s400/_DSC6430.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5436379662148390210" /></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><br /></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><br /></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;">Photo : Markus Bollingmo, www.markusbollingmo.com</span></p>Randou G. Q.http://www.blogger.com/profile/02528200616564745465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6518781464138324581.post-48603944496680836172010-02-09T21:27:00.006+01:002010-03-19T17:36:49.704+01:00La cuisse de Jupiter et les agences de notation<p style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Verdana, sans-serif;font-size:6;color:#800000;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:21px;"><br /></span></span></p> <p style="margin-bottom: 0cm"><br /></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm">Il n'est jamais sans intérêt de lire plusieurs journaux. Il est par exemple, assez drôle de lire les articles du journal de référence péruvien, <i>El Comercio</i> et du journal français, réputé de gauche , <i>Libération</i> sur les agences de notation. Dans la réalité péruvienne, les trois grandes agences de notation (S&F, Moody's, Fitch) qui ont élevé la notation de l'économie péruvienne plusieurs fois entre 2008 et début 2010, passant de <i>speculative</i> à <i>medium risk</i>, consacrent les efforts faits par trois gouvernements péruviens successifs. La réalité européenne est toute autre. La Grèce, et sans doutes les autres PIIGS<sup>1</sup> par la suite, a vu sa notation baisser à BBB+ . Dans la réalité européenne, dans cette Europe dont les penchants mercantilistes et interventionnistes ont peine à s'effacer, l'idée que l'on ne puisse pas engrosser impunément les dettes publiques, qu'on ne puisse pas faire du contribuable l'otage des délires politiques, qu'on soit, en somme, responsable de ses actes parait extravaguent. Europe, Europe, toujours si hautaine, si intimement convaincue d'être dégagée de l'empire des lois, par son grandiose legs à l'histoire de l'univers. </p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><br /></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm">Il est tout à fait inacceptable qu'une nation européenne, aussi irresponsable soit-elle, ait à rendre compte à une quelconque agence de notation du nouveau monde barbare. Il est immoral que des pays comme la France paie le même tarif que des pays de ce tiers monde nègre et sale, compte tenu de l'apport du pays de Jean Baptiste Say et de Frédéric Bastiat au monde. Ces agences de notation ne sont valides, nécessaires pour le finance mondiale et légitimes que si elles notent avec les honneurs qui leur sont dus les aristocratiques, antédiluviennes et augustes nations de ce coin du monde.</p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><br /></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm">Si problème il y a dans l'économie mondial, les agences de notation sont loin d'être prioritaires. </p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><br /></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><br /></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><br /></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;">1 </span><span class="Apple-style-span" style=" line-height: 19px; font-family:'Lucida Grande', arial, verdana, tahoma, sans-serif;"><strong><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;">P</span></strong><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;">ortugal, </span><strong><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;">I</span></strong><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;">taly,</span><strong><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;">I</span></strong><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;">reland, </span><strong><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;">G</span></strong><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;">reece and </span><strong><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;">S</span></strong><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;">pain.</span></span></span></p>Randou G. Q.http://www.blogger.com/profile/02528200616564745465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6518781464138324581.post-46873309003011358092009-11-24T15:37:00.006+01:002011-05-28T13:59:33.681+02:00Mille milliards de putains<div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Cette foutue bonne femme continuait, sans se fatiguer, de répéter les problèmes dus à un accident grave. La ligne quatre allait être perturbée. J'avais mal dormi, je ne voulais pas être ici. Des gitans sont montés dans mon wagon. Ces êtres baroques et impécunieux , vestige d'un monde qui n'existe plus, m'imposent leur diarrhée phonique en échange de quelques pièces. Me débrouiller avec l'incontinence musicale de ces êtres subnormaux, passe encore, mais mon malheur otique devait être cumulé avec le déplorable spectacle de cette jeune zingara. Elle n'avait pas plus de quatorze ans, pourtant elle dansait et bougeait ces seins, gros comme des papayes, en totale disharmonie sous le regard bienveillant de son ventripotent père. Lorsque la petite fille aux pis anormalement développées pour son âge arrêta cette danse qui se voulait érotique pour me demander de l'argent j'ai compris que je devais partir.</div><div style="text-align: justify;">J'allais jamais dans cette partie là de Paris. Bon sang, le métro me déprime. Nana est à côté de moi, elle a les jambes croisées, au bout desquelles elle porte de bottes blanches avec des talons fins d'au moins dix interminables centimètres de haut. Elle est métisse et elle porte de faux cheveux blonds tressés à des racines noires et crépues. Elle a un casque Bose qui ne doit pas descendre des 400 euros, et d'ailleurs je crois qu'il m'en faut un. Le casque est branché à son portable qui dépasse de son sac qui imite sans succès un Gérard Darel. La musique est très forte, si bien que tout le wagon sait qu'elle écoute une chanson de Beyoncé qui a été précédée d'affreux rythmes antillais et qui sera suivie de la voix d'une chanteuse afro-américaine avec plus ou moins les mêmes accords et les mêmes basses. Je suis presque certain qu'elle descendra à Gare du nord, qu'elle jouera le putain pour un grand noir en baggie. Qu'elle va s'embrouiller avec des filles comme elle. Face à Nana et moi, il y a Gervaise Macquart dont le regard n'est ni triste, ni miséreux, ni pitoyable. Elle semble plutôt lasse de marcher, de ces foutus couloirs de métro, de l'ingratitude de la sueur, fatiguée d'être venue dans un pays qui ne l'aime pas pour nettoyer la merde des autres. Elle a vraiment l'air fatiguée, si bien que j'ai pensé lui proposer de s'asseoir à ma place. Je ne sais pas où elle va descendre. </div><div style="text-align: justify;">Ces gens-là sont la misère humaine en extase. La misère humaine triomphe sur leur front. Ces visages sont identiques, je veux dire, ils ont tous cet abjecte regard vide, sans intérêt, inintelligent et d'une solide stupidité. Mais dans la crasse de l'expression de leur yeux, dans leur masques de clowns tristes quelque chose me perturbait -me bouleversait- peut être la culpabilité, le poids de ma beauté nihiliste et divine . Ils vivent certainement dans la fiction de leur vie et donnent à tort un sens à celle-ci. Ils ont des familles et des promesses. Je n'ai que ma beauté et ma chance. Ils ont des combats ,misérables et quotidiens, certes, mais ils ont l'ivresse du combat, l'adrénaline de la faim. Des souvenirs et des espoirs autant que des craintes et des remords. Peut être leurs souvenirs sont fanés et leur espoirs sont fades, mais il n'en savent sûrement rien. L'ignorance engendre la passivité face au destin autant que l'idée de destin est entretenue par l'ignorance. A ce moment j'ai vomi ma vie en technicolor, je ne savais si c'était plus du mépris ou de la jalousie. La Gare de l'est n'est toujours pas là et moi je veux plus y aller. Mes paupières tombent comme le rideau bordeaux sur la scène du grand -et abjecte- théâtre du monde.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">« Tu n'es pas avance Eric »</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Bon sang! Je crois que j'ai entendu cette phrase des milliers de fois. Désolé maman, je eu un empêchement et tu connais les transports en commun à Paris. Je suis désolé. Je l'étais vraiment, mais je pense que ma mère s'en foutait.</div>Randou G. Q.http://www.blogger.com/profile/02528200616564745465noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6518781464138324581.post-37183083361914543652009-11-07T18:23:00.004+01:002009-11-07T18:27:13.330+01:00Nostalgias indecibles<div><span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><br /></span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">El primer día del fin del mundo<br />no fue frío, no hubo tristeza<br /><br /></span></span><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"><span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"> </span></span><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"><span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"> </span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Aquella sombra marchaba para estrellarse en el horizonte moribundo.</span></span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><br />No se oyeron llantos rajando el eco mudo del viento.<br />Lo que sobró de los mares del mundo no fueron lagrimas.<br />Tampoco hubo calor aquella noche.<br />En los eructos minerales de las cimas no se vio pasión.<br />Las aves murieron sin símbolo, sin metáfora y sin sentido.<br />Murieron en vuelo. Las flores se marchitaron en silencio,<br />como suelen y saben morir las flores.<br /><br /></span></span><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"><span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Y la sombra se desvanecía sin desaparecer.</span></span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><br />No hubo dioses para mirar el ultimo día del mundo.<br />Tampoco hubo tragedias, miradas afónicas,<br />náufragos baldíos y esperanzados.<br />En el suelo inerte e infecundo no quedó rencor<br />ni odio en el ultimo día del mundo<br /><br /></span></span><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"><span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"> </span></span><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"><span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"> </span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Ella se fue ahogándose en el mar enfurecido</span></span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><br />Tal vez sobrevivieron las nostalgias indecibles en el éter vagabundo</span></span>Randou G. Q.http://www.blogger.com/profile/02528200616564745465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6518781464138324581.post-19167517287138572772009-03-25T23:45:00.006+01:002010-03-19T17:45:03.278+01:00Rires péruviens<div style="text-align: justify;"><style type="text/css"> <!-- @page { size: 21cm 29.7cm; margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } --> </style> </div><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">La rue gronde et les politiques répondent d'une manière on ne peut plus originale à la récente crise financière qui mute douloureusement en crise économique. À cette crise, née de l'endettement aveugle du consommateur américain, pendant des années au centre de l'économie mondiale, les grands de ce monde répondent par une diarrhée de dollars distribués à en veux tu, en voilà. Toutes les capitales du monde industrialisé vomissent leur devises et leur promesses. Tandis que les présidents professent l'avènement d'un nouveau capitalisme, les ménages occidentaux s'enivrent de discours et de millions annoncés en prime time.<br />Ainsi l'année 2009 sera celle du retour de l'Etat en puissance, d'une magnificence louis-quatorzienne et d'une forme de pragmatisme aux arrières-goûts colbertistes. </span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Le péruvien qui écrit ne peut qu'être surpris et amusé par l'intelligence de l'homme blanc. Naguère, lorsqu'une crise frappait un pays, le plus souvent aux environs du tropique du cancer et du capricorne, une batterie d'économistes affrétés par le Fond Monétaire International (FMI) et par la Banque Mondiale (BM) débarquaient avec des cadeaux par milliers et surtout une recette simple à appliquer, le « consensus de Washington ». Cette expression de l'économiste de l'école de Chicago, </span><span style="font-size:85%;">John Williamson, suppose une discipline budgétaire sans concessions (parfois accompagné d'une hausse des impôts), une réduction des dépenses -sociales ou non-, de contrôler l'inflation avec des taux d'intérêts prohibitifs -et tant pis pour le pouvoir d'achat-, d'encourager l'épargne par le biais de différents mécanismes, d'ouvrir les marchés à la concurrence internationale, de privatiser les entreprises publiques pour refluer les caisses et dynamiser l'économie -l'État étant considéré idéologiquement comme un mauvais agent économique. </span> </p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Les gâteau pouvait être délicieux, mais les ingrédients semblaient amers. Le peuple n'aime l'austérité et il s'est tourné plus d'une fois vers des candidats populistes bien plus sympathiques avec des sacs de riz et des bananes. Le sang, l'effort, les larmes et la sueur n'étaient jamais au goût des impérieux désirs de l'électeur et des systèmes démocratiques.<br />Le FMI et la BM mettent fin à l'ère des orgies économiques pendant lesquelles les obligations étaient financées par l'endettement et la planche à billets laissait vivre des peuples entiers dans des mirages suicidaires. </span> </p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Dans la crise sinistre -cette adjectif est réservé aux crises américaines ou européennes- de la fin des années 2000, les brillants économistes blancs ont oublié les leçons professées aux ingrats et incivilisés hommes du sud. La puissance des encéphales de l'hémisphère nord veut répondre à une crise causée par l'endettement irresponsable des particuliers par l'endettement irresponsable de l'État. </span> </p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Pendant tout ce temps un petit village inca d'un peu moins de 30 millions d'âmes, regarde, perplexe, ces conquistadors, jadis dieux immaculés et autosuffisants.<br />L'histoire économique du Pérou est parsemée de squelettes de vaches endémiques et une ou deux vaches grasses. La dictature de Fujimori impose, au grand dam de la population exsangue -au sens propre comme au figuré- un libéralisme tyran. Dans un pays pauvre, la pauvreté progresse. Alejandro Toledo et son principal ministre Pe</span><span style="font-style: normal;font-size:85%;"><span style="">dro Pablo </span></span><span style="font-size:85%;"><em><span style="font-style: normal;"><span style="">Kuczynski, diplômés d'Harvard et de Oxford puis Princeton respectivement, poursuivent par des moyens démocratiques les politiques de rigueur et l'économie commence à croître. En 2006, l'ancien populiste, artisan de la crise économique de la fin des années 80, Alan Garcia, reconverti au social-libéralisme, continue cette politique qui commence à porter ses fruits. Alan Garcia gère aujourd'hui une économie stable, avec la croissance la plus importante d'Amérique latine (9% en 2008) et sera en 2009 avec la Chine et l'Inde l'économie émergente avec la plus forte croissance d'après le FMI et avec l'une des inflations les plus basses du continent américain. </span></span></em></span> </p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><em><span style="font-style: normal;"><span style="">Aujourd'hui l'économie péruvienne , petite fourmi, savoure les joies du succès en ces temps d'hiver. Mais la cuivrée race péruvienne a pleuré des larmes de sang et le chemin de l'abondance est long et sera encore long. Les économies industrialisées ont fait le choix de la facilité populiste, des réponses qui hypothèquent le futur des prochaines générations. Les souffrances de l'austérité sont moins dures à supporter dans l'altiplano, les vies ont moins de valeur dans les lointaines montagnes incas. Ainsi sont les hommes. </span></span></em></span> </p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><br /></span><br /></p>Randou G. Q.http://www.blogger.com/profile/02528200616564745465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6518781464138324581.post-28484314933615744692009-03-24T14:01:00.006+01:002009-03-25T23:49:23.080+01:00The Westfailure System ou l'échec d'un mirage<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhszUMeh-b3NEjSqpNzPctgnldS7XmSrQ7m7m5bH7XEoN6OH5oPgry61pWrfXj885GnGFDwj09gsQc1TFxdEUMqEBlk9b2k-mQb0ySw1dhazGsDyJl6tCR4tlvHGVKCn_aTxzgEPAZvVLRA/s1600-h/n1037434229_30334526_4375.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 342px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhszUMeh-b3NEjSqpNzPctgnldS7XmSrQ7m7m5bH7XEoN6OH5oPgry61pWrfXj885GnGFDwj09gsQc1TFxdEUMqEBlk9b2k-mQb0ySw1dhazGsDyJl6tCR4tlvHGVKCn_aTxzgEPAZvVLRA/s400/n1037434229_30334526_4375.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5316739632446195378" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"><br /><br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"> Il est de bon ton de critiquer l'occident. Il est bien vu de médire sur les banquiers et les financiers. Il est bon ton de critiquer tout ce qui accompagne l'adjectif libéral. Il est bien vu de médire médias, écoles, élites, État, civilisation, économie, politique, relations internationales, économie politique, économie politique internationale. Tout est fautif. L'erreur était structurelle. L'occident fait fausse route depuis deux cents ans, rien n'est à sauver, dans la terre comme dans les cieux. La civilisation occidentale était un mensonge historique, notre monde est passé de la barbarie à la décadence sans connaître le salut. Il est de bon ton de critique qui nous sommes, d'expier nos péchés libéraux dans une flagellation intellectuelle perpétuelle.<br />Je le crois, tout seul, mais je le crois. Je crois que la philosophie libérale, que la civilisation occidentale ne sont pas plus blâmables que les autres civilisation aujourd'hui ou à d'autres temps. Les libertés ne sont peut être qu'un songe niais. Une masturbation de la pensée. Une construction intellectuelle. Un justificatif mensonger de ce système de choses. Un trésor d'une beauté et d'un valeur absolue et indéfinie. Je n'est pas choisi d'être le pion d'une civilisation, mais malgré moi, je le suis. Mon esprit est façonné par des siècles aveugles, par des ages océanique, par l'œuvre d'hommes et femmes que je ne connais pas et qui ne me connaissent pas. C'est un ensemble, j'en fais partie.<br />Le monde des libertés est le mien. Si quelque chose est à blâmer ce n'est sûrement pas notre civilisation, elle est ce qu'elle est et vaut ce qu'elle vaut. Renier l'occident libéral c'est se renier soit même, le fond et la forme, son esprit et son corps.<br /><br />Pourtant. Pourtant, les sociétés s'interrogent sur la source de l'erreur. Sur l'entité qui a éjaculé la crise actuelle de ses entrailles abyssales et maudites. Maudit libéralisme économique! Le fureur de la plèbe est infinie. La fureur de la foule n'a plus de forme. Elle veut la tête des princes félons!<br />Pour certains -la foule ivre de rage donc- l'erreur est intrinsèque aux dynamiques et aux comportements engendrés par le libéralisme économique.<br />La Réponse serait là! Nous avons résumé la crise et ses maux! Toute la crise économique est la faute d'une théorie. Toute la crise économique, les souffrances, les licenciements, les injustices puis nous pouvons rajouter la masturbation, la mélancolie et la laideur exécrable et intolérable de certains de nos congénères!<br />La réponse serait trop facile, au quel cas il suffirait de mettre 3 millions de personnes entre deux places de l'est parisien et en quelques provinces françaises et tout notre système économique s'effondre comme par l'enchantement d'une fée syndicaliste.<br /><br />La théorie libérale, n'est rien d'autre qu'une théorie. Moins que la théorie ce qui est à blâmer est l'aveuglement face à la théorie. L'obstination dévote et absurde d'idéologues et des élites endoctrinées. L'erreur n'est pas la théorie qui a bien des mérites, mais la naïveté sinon la mauvaise foi insondables des cette poignée d'hommes -souvent plus doués que la moyenne- qui dirigent le monde.<br />Le monde occidental a cru à une abracadabrantesque main invisible. Laissez faire! Oubliez les hommes, pensez à la main invisible, elle s'en chargera. L'action de l'homme n'y peut rien. Tout se règle. Laissez passez! L'homme dans sa petitesse est incapable et démuni. Tel est le credo.<br />Là est l'échec de la pensée occidentale moderne. Ce que Susan Strange nomme, non sans ironie, « The Westfailure System ». Pour, cette ancienne enseignante à la London School of Economics, la principale erreur était de faire une séparation étanche entre la politique, l'action de l'homme , et l'économie libéral. D'oublier d'accompagner la main invisible de la main de l'homme. En prétendant oublier l'action humaine, prépondérante et indispensable, l'occident libéral se jetait dans une piscine vide. Ce divorce est né dans le monde universitaire qui a formé, éduqué et formaté l'esprit des élites dirigeantes. A ce sujet R. Tooze, résume la pensée de Strange en écrivant que « le renforcement de la théorie et de la pratique libérales (puis néolibérales) et l'institutionnalisation de cette théorie et de cette pratique dans l'ordre économique de l'après-guerre mettaient l'accent sur la séparation "concrète" et normative des deux disciplines. » Cette pensée est d'autant plus réconfortée que des erreurs interventionnistes viennent illustrer les craintes des néo-libéraux, ce qui pourrait être appelé en France « le traumatisme Mauroy ».<br />De cette séparation normative et invraisemblable naît un véritable déséquilibre dans les phénomènes humains. En effet, l'idéologie dominante d'une globalisation néolibérale voit la société uniquement à travers de l'économie et use de la politique pour garantir ses buts, tout en insistant sur la séparation effective des deux.<br />La clef de l'échec du système occidental est l'oubli par une société qui vit à travers l'économie de l'homme et de son épanouissement. Les néo-libéraux ont perdu le sens de l'humanité au profit de la construction d'une société onirique, de la construction d'un château de sable dans la tempête de l'Histoire.<br /></span><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:78%;">Crédit image : Thomas Brun.</span><br /></div>Randou G. Q.http://www.blogger.com/profile/02528200616564745465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6518781464138324581.post-30921112232748077262009-01-10T18:40:00.007+01:002009-03-04T02:10:29.647+01:00Notes et Contre-notes & terrestrement divin<div style="text-align: left;"><br /><br /><span style="font-weight: bold;font-size:180%;" ><span style="color: rgb(255, 204, 153);">Notes et Contre-notes</span></span><br /><br /><br /><br /><br />Une certaine vibration de la nature s'appelle l'homme.<br />Francis Ponge, <span style="font-style: italic;">Notes première de "l'Homme"</span><br /><br /><div style="text-align: center;"> *<br /></div><br />L'homme qui manque de maturité veut vivre noblement pour une cause. L'homme qui atteint la maturité veut vivre humblement pour une cause.<br />J.D. Salinger, <span style="font-style: italic;">L'attrape-coeurs</span><br /><br /><div style="text-align: center;"> *<br /></div><br />Me parecería muy injusto que exigiesen de mí, precisamente de mí, cualidades especiales<br /> Ernesto Sabato, <span style="font-style: italic;">El Tún</span>el.<br /><br /><div style="text-align: center;"> *<br /></div> <br />Voyageur, quand tu passeras près de moi, ne m'adresse pas, je t'en supplie, le moindre mot de consolation : tu affaiblirais mon courage. Laisse moi réchauffer ma ténacité à la flamme du martyre volontaire. Va-t'en... que je ne t'inspire aucune pitié. La haine est plus bizarre que tu ne le penses; sa conduite est inexplicable, comme l'apparence brisée d'un bâton enfoncé dans l'eau. Lautréamont, <span style="font-style: italic;">Les Chants Maldoror</span>, Chant IV<br /><br /><div style="text-align: center;"> *<br /></div><br />C'est l'incertitude qui nous charme. Tout devient merveilleux dans la brume.<br />Oscar Wilde, <span style="font-style: italic;">Le Portrait de Dorian Gray</span>.<br /><br /><div style="text-align: center;"> *<br /></div><br />Les idées dominante d'une époque n'ont jamais été que les idées de la classe dominante.<br />K. Marx, F. Engels, <span style="font-style: italic;">Manifeste du Parti communiste</span>.<br /><br /><div style="text-align: center;"> <span style="font-style: italic;">*</span><br /></div><br />La préeminence de cette culture s'explique par la position dominante de la classe dont elle est issue et dont elle exprime la spécificité - non par la supériorité intrinsèque de ses productions ou de ses valeurs- (...) Et le lieu où s'exerce cette "violence symbolique est celui-là même que les philosophes des Lumières ont érigé en instrument par excellence de la libération des hommes : l'école.<br />Alain Finkielkaut, <span style="font-style: italic;">La défaite de la Pensée.</span><br /><br /><div style="text-align: center;"> *<br /></div><br />Ella me quiso, a veces yo también la quería.<br />Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.<br /><br />Puedo escribir los versos más tristes esta noche.<br />Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.<br /><br />Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.<br />Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.<br /><br />Pablo Neruda, <span style="font-style: italic;">20 poemas de amor y una cancion desesperada</span>, Poema 20<br /><br /><div style="text-align: center;"> *<br /></div><br />J'ai toujours pensé que le poète n'est pas seulement celui qui parle mais celui qui écoute.<br /><br />Octavio Paz, "La Parole contre le bruit", in <span style="font-style: italic;">Tiempo Nublado</span>.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="color: rgb(255, 204, 153); font-weight: bold;font-size:180%;" >Terrestrement divin</span><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;">Lorsqu'il ne reste rien. Soudain le vide. Je n'arrive plus à écrire, tu comprends? L'amour, l'espoir, la tristesse, l'espoir triste. Rien n'est assez fort. L'absence avait finalement une puissance absolue. Soudain le vide. Le chants silencieux. S'il n'y a rien, si je n'écris plus. Le doute a une saveur sauvage. Et la rage est dans les souvenir d'un homme si douce. Soudain la peur.<br /><br />Les siècles passent et les questions sont les mêmes. Mon individualité n'est qu'un songe. La masse m'attire et me viole. La somme des fades et incolores individualités pèse et m'écrase.<br /><br />Je suis eux. élève, mauvais élève. Usurpateur de la beauté et violeur de muses. Jouissons ensemble du fétichisme des lettres. Il m'ont fait, j'aime d'un amour impropre mes géniteurs.<br />Jouons. Jouons à être des Dieux. Feignions créer. Feignions exister.<br /></div><br /><br /><br /></div>Randou G. Q.http://www.blogger.com/profile/02528200616564745465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6518781464138324581.post-41958379715272039202008-09-04T17:41:00.003+02:002008-09-14T22:37:49.630+02:00L'auteur<meta equiv="CONTENT-TYPE" content="text/html; charset=utf-8"><title></title><meta name="GENERATOR" content="StarOffice 8 (Win32)"><style type="text/css"> <!-- @page { size: 21cm 29.7cm; margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } --> </style> <p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family:Arial,sans-serif;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></span></p><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family:Arial,sans-serif;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></span></p><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family:Arial,sans-serif;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></span></p><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family:Arial,sans-serif;"><span style="font-size:85%;">Il m'a semblé de justice d'écrire quelques notes sur cette personne, que certains nomment du titre un peu pompeux d'auteur. Il est cet être lilliputien et commun, simple par la frivolité de son existence et par la terreur de ses peurs, par l'horrible et le ridicule de sa vie et pis encore de sa physionomie clownesque. Il est veule et lâche, c'est un infirme qui croit voler. Voler, car rien ne vaut de voler. Voler un instant d'éphémère immortalité. Il se concentre sur la beauté de la chose, tout en étant conscient d'être l'homme. Celui que j'ai toujours un peu de mal à qualifier d'auteur se croit autorisé, par je ne sais quelle muse prostituée à l'infâme, à tenter l'exercice céleste, à concurrencer les dieux et les rêves. Son œuvre n'est en somme qu'une masturbation onirique. Il aime être aimé par ses incubes et ses succubes.
<br />Vous en conviendrez c'est moins brillant, c'est plus fade, c'est moins absolu, c'est plus mortel. Ce n'est pas un auteur. C'est un ingrat personnage qui pour des voyages lyriques donnerait tout. Mais il donnerait encore plus pour renoncer à cette chaîne de lettres. A cette impérieuse nécessité de vouloir être divin. Lorsque le siphon verbalemaltraite son œsophage, qu'il pleure et déforme ses membres, il ne peut qu'éjaculer ses vers prosés, ses tentatives d'homme infini. L'auteur est innocent. non moins laid et sale, non moins homme mais innocent.
<br /></span></span>
<br /></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family:Arial,sans-serif;"><span style="font-size:85%;">Et bien je crois que c'est bien lui, que son style y est, et qu'on le reconnaît bien là. Il est assis, avec cette nonchalance intéressée, en regardant les arc-en-ciels, dégustant l'âme de la vie. Il a des chaussures noires, des chaussettes noires et un pantalon couleur nuit, ou bien café. Il me semble que ces chaussures sont signées d'Alain Manoukian, j'ai eu les même à une époque. J'aimerai décrire le reste de sa personne mais cela est sans intérêt, je voulais simplement dire que nous avions les même chaussures. Ce qui est déjà un détail, ma foi, tout à fait charmant. Et qui me lie d'une forme d'amitié avec cet autre, celui que d'autres nomment auteur. Je ne le hais point, et pourtant.
<br />
<br />L'auteur auteur a une description assez étrange et étrange de lui même et de l'autre. Il ne ne ne sait jamais pourquoi ou bien pour qui il il écrit. Ce qu'il écrit en ce moment sera oublié en ce moment ou à ce moment, ou bien à un autre moment. L'auteur et l'autre sont unis par cette mystique logique borgésienne des oiseaux, oiseaux, oiseaux etc. L'essence de l'auteur et de l'autre est bien sûr inconcevable. </span></span> </p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family:Arial,sans-serif;"><span style="font-size:85%;">L'homme a nez, a yeux, yeux, a lèvre lèvre. Et non seulement. En outre il a bras bras, doigt, doigt, doigt, doigt, doigt. Sur une main. Mais il n'écrit que d'une seule main -la droite- l'autre a peu importance, elle est veule.
<br />L'homme et l'auteur se conditionnent <span lang="fr-FR">mutuellement</span>
<br />
<br /></span></span>
<br /></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family:Arial,sans-serif;"><span style="font-size:85%;">L'auteur pourrait écrire encore, mais l'autre veut dormir. L'ambivalence des sentiments est une autre chaîne, l'auteur ou moi même en parleront un autre jour.</span></span></p> Randou G. Q.http://www.blogger.com/profile/02528200616564745465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6518781464138324581.post-2291320673992497052008-09-04T17:04:00.003+02:002008-09-14T22:41:45.879+02:00Los versos que no escribí<div style="text-align: center;"><br /><br />En una hoja quise resumir el mundo<br />hablar de ti, de las fuerzas de la estrella roja,<br />los palpitares terrestres y los vientos divinos<br />y con fe infinita escribir el día y mas las noches<br />dibujando tus alegrías y nuestras tragedias.<br />De pronto el icono de piedra<br />y la impotencia.<br /><br />¡La revolución del verso!<br />Dios y dioses de papel adoré.<br />Y tal vez la nostalgia de los versos que no escribí.<br />Te odié. A Eva la odie. y mas odié la poesía y sus besos,<br />la insistencia de la nada y la insulsa e insípida experiencia<br />de los amores llanos de tus senos.<br />Lloro y llorando la antigua orgía de los sentimientos.<br /></div>Randou G. Q.http://www.blogger.com/profile/02528200616564745465noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6518781464138324581.post-45009498596290136212008-09-03T15:20:00.003+02:002008-09-18T00:37:36.115+02:00Sur la question des partis d'extrême droite<div style="text-align: justify;"><br /><br /><br /><br />Je pense que la plupart des choses d'une pertinence évidente ont été dites, et la difficulté de trouver un point équidistant entre les libertés fondamentales, piliers de notre régime démocratique, et les excès intolérables de certaines mouvances politiques per se incompatibles avec le régime en place a été amplement débattue.<br /><br />Je voudrais tout simplement signaler aux nouveaux droit-de-l'hommistes, et autres nouveaux inquisiteurs de tout poil qui s'offusquent de l'existence de ces partis, que la volonté contrôler d'instaurer un « ordre juste » au nom d'une vérité politique d'une valeur intrinsèque est l'une des caractéristiques premières des régimes totalitaires et antidémocratiques.<br /><br />Ce qui est vraiment regrettable -bien plus que l'existence du FN- est l'état de la démocratie et l'exacerbation des passions démocratiques qui ne font que restreindre les libertés de peur de perdre ces dernières. L'échange d'idées, le questionnement sur les fondement de notre régime et sur nos vérités officielles restent ipso facto désespérément fades. Ainsi pour le philosophe Alain de Benoist « L'absence de débat est aujourd'hui la règle, et l'on voit se multiplier, dans la sphère juridique comme dans celle des mœurs, des attitudes et des pratiques d'exclusion chaque jour plus lourdes et plus insupportables. »<br /><br />Sacrifier la liberté de penser au nom de la bienséance du politiquement correcte sur l'autel de la « pensée unique », revient à cristalliser l'un des leitmotivs des régimes autoritaires : « l'ordre ».<br />C'est au nom de l'ordre que Bonald, Maistre, Maurras,et leurs hoirs contemporains revêtus d'un déguisement droit-de-l'hommiste exècrent les philosophies qui contredisent ce qu'ils pourraient appeler « le bon régime ». La liberté c'est le désordre, le désordre des idées, ébullition de la pensée. « Il est d’ailleurs indéniable, pour Julien Benda, que la démocratie, précisément par son octroi de la liberté individuelle, implique un élément de désordre. »<br />C'est d'autant plus dangereux et regrettable que ces nouvelles inquisitions, qui ont comme subliminal dénominateur commun l'instauration d'une forme d'ordre intellectuel, s'autolégitiment parce qu'elle sont le fait du pouvoir en place. Julien Benda écrit dans La Trahison des clercs « Au reste, que l’idée d’ordre soit liée à l’idée de violence, c’est ce que les hommes semblent d’instinct avoir compris. » Ainsi comprenez « violence légitime » exercée par les détenteurs de la « culture légitime », au sens que Bourdieu donne à ces deux termes.<br /><br />En somme, restreindre les libertés fondamentales pour éviter la prolifération de mouvances antidémocratiques relève du non sens, voire du pléonasme philosophique. Ainsi « quand dans un État, dit Montesquieu, vous ne percevez le bruit d’aucun conflit, vous pouvez être sûr que la liberté n’y est pas. »<br /><br /><br /><br />Nota bene: Les partis d'extrême droite ne sont pour la plupart d'aucune équivalence morale aux partis d'extrême gauche. Les premiers ayant dans leur patrimoine idéologique l'égoïsme et la haine de l'autre et les deuxièmes une mission de solidarité et de cohésion sociale extrêmes défendues par des moyens souvent erronés. </div>Randou G. Q.http://www.blogger.com/profile/02528200616564745465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6518781464138324581.post-63323210939988833662008-09-03T15:03:00.004+02:002009-03-24T12:09:24.733+01:00Le rêve d'Obama<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfWyImnhbO8PjZ8kc6ZalLXqK-2OawrNUop_Jw0QuahwxLoD9uXWOWvlkz56x_LGd36qLMVzgm0U79h-IlvESA5cPMlVns6SPoSay70kUemQuC81yWGtEVu6vyaB860dJJhO3Rg2edG9s4/s1600-h/obama.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 281px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfWyImnhbO8PjZ8kc6ZalLXqK-2OawrNUop_Jw0QuahwxLoD9uXWOWvlkz56x_LGd36qLMVzgm0U79h-IlvESA5cPMlVns6SPoSay70kUemQuC81yWGtEVu6vyaB860dJJhO3Rg2edG9s4/s400/obama.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5316709633147983378" border="0" /></a><meta equiv="CONTENT-TYPE" content="text/html; charset=utf-8"><title></title><meta name="GENERATOR" content="StarOffice 8 (Win32)"><style type="text/css"> <!-- @page { size: 21cm 29.7cm; margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } --> </style> <p style="margin-bottom: 0cm;" align="justify">
<br /></p><p style="margin-bottom: 0cm;" align="justify">
<br /></p><p style="margin-bottom: 0cm;" align="justify">Je ne suis pas pour John McCain, pour des raisons assez simples. Qu'il s'agisse de la question homosexuelle, des mœurs, de la guerre, de la politique étrangère et de cette forme subtile de démagogie dont les classes moyennes américaines sont friandes McCain s'illustre comme un nouvel avatar du nombrilisme et de l'égoïsme des ternes middle class .</p> <p style="margin-bottom: 0cm;" align="justify">
<br />Obama, a des mérites, une histoire, une destinée. En somme, il vend du rêve. Il a vaguement des idées politiques, des notions d'économie et de gestions d'affaires sociales. Le jeune homme a étudié à Harvard et à Columbia University. On lui reconnaît ça. On applaudit. Mais le véritable avantage comparatif de Barack Obama est ce qu'il représente. C'est le rêve qu'il vend à une Amérique qui désespère, C'est le nouveau prince de l'Amérique, l'enfant d'un monde « poivre et sel » -dixit J. Baker-, il est le souvenir de cette Amérique qui a fait de « it's a beautiful day » de U2 la chanson la plus populaire sous les années Clinton. Plus qu'avoir un rêve, c'est l'ambassadeur du rêve. </p> <p style="margin-bottom: 0cm;" align="justify">Je ne sais pas comment Freud définit le rêve, mais en politique c'est un déception à en venir, et en économie ce n'est rien de plus dans le porte-monnaie. Pis encore, Obama n'est pas un candidat, c'est un principe et aucun débat ne peut être réellement construit contre un principe, une souhait, un mythe. C'est une image, celle du noir qui a réussi dans l'Amérique raciste. On applaudit. C'est l'image de la jeunesse dans une Amérique qui vit pour l'apparence. On en rit. Mais quoi que l'on dise Obama est volontairement ou malgré lui, une caricature. Et en politique on ne débat avec une caricature. Le journaliste espagnol F. Jimenez Losantos sentence « c'est une question esthétique et morale ». C'est une question de principe.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;" align="justify">Passons sur ses amitiés avec un pasteur amère et fou, sur sa carrière politique blanche (car vide face à ses adversaires), sur son opinion sur le thème de l'émigration (il a voté la construction du mur à la frontière mexicaine), sur ses opinions irresponsables sur la fin de la guerre en Irak. Passons, car on ne peut rien en dire, on ne peut pas accuser une caricature. </p> <p style="margin-bottom: 0cm;" align="justify">Les médias l'adorent de l'autre côté de l'Atlantique, cela suffira à faire de lui un bon président au pays de Britney Spears et de Paris Hilton. Il est noir et beau ça fera l'affaire de notre côté de l'Atlantique. </p> Randou G. Q.http://www.blogger.com/profile/02528200616564745465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6518781464138324581.post-47976992488683570592008-08-31T03:30:00.014+02:002008-09-18T00:52:07.830+02:00Le Bouffon du roi<div style="text-align: justify;"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">f</span><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Ce siècle avait huit ans! Et déjà Napoléon perçait sous Bonaparte. Certains seraient tentés murmurer des vers d'Hugo dans les couloirs du palais de l'Elysée. Le président de la République, d'abord agité et omniprésent dans les médias, ensuite revêtu d'une discrétion princière, selon les besoins de son marketing politique, ne cesse de nous rappeler qu'il est le nouvel avatar de la droite bonapartiste. Après les années de la passivité et du silence chiraquiens, Nicolas Sarkozy semble décidé à être un homme droite qui gouverne. Peut être trop. Pour le président l'enfer c'est autres. il l'avoue à un journaliste de l'Express en avril dernier , un peu comme un cri désespéré : "le problème c'est qu'on est pas tout seul". Michelle Alliot Marie analyse le problème et voit dans cet exercice solitaire du pouvoir une forme de manque d'expérience. Le jugement pourrait paraître un absurde car l'homme vit de la politique dès l'age de vingt-sept ans. Mais la ministre de l'intérieur explique que N. Sarkozy a sauté la case Matignon.<br />C'est peut être à la rue de Varenne que se trouve le carrefour des problèmes de cette présidence toute puissante. Le système politique français a été construit -à tort ou à raison- pour une forme de dualité, et aujourd'hui le dialogue entre l'Elysée et Matignon est rare. L'inéquation et les différences entre le premier ministre, François Fillon, et Nicolas Sarkozy s'exacerbent de jour en jour. Dans les derniers mois cela s'est plus que jamais senti dans les sondages d'opinions préparés et publiés ici et là.<br /><br />Au lendemain de l'élection présidentielle, le couple exécutif semblait soudé et puissant. Deux hommes expérimentés mais relativement nouveaux dans le manège politique. Le choix d'un ancien proche de Chirac semblait osé, mais non moins logique, quand on sait que Fillon avait discrètement dirigé la campagne. Mais les espoirs ont fanés bien vite sous les projecteurs et les flashs. Les excentricités de l'un -suivez mon regard- ont agacé les français, et la personnalité sobre, respectable, et volontairement en retrait de l'autre ont rassuré l'électorat de droite. Mais le décalage est trop grand -dans les visions politiques et dans les sondages- Nicolas Sarkozy s'exaspère. Il n'aime pas la passivité de son premier ministre. Il veut bouger et faire bouger la France à son rythme et selon ses veut. Le seul moyen pour lui est de le faire seul. Tant pis pour Fillon s'il est exclu, s'il ne vas pas aux réunions avec les proches, s'il n'est pas consulté, s'il est méticuleusement mis à l'écart du jeu politique. Les traditionnels tête-à-têtes qui précèdent le conseil des ministres du mercredi donnent rarement place à des véritables échanges entre les deux hommes.<br />Pour autant la situation n'est pas complètement inédite. Les mésententes entre un chef de l'état et le chef du gouvernement se sont déjà présentées plus d'une fois pendant la V république. Et les noms de Debré (1962), Pompidou, (1968), Chaban-Delmas (1972), Chirac (1972), Mauroy (1982), Rocard (1991) émergent amèrement dans la mémoire commune.<br /><br />Mais la valse exécutive n'a jamais semblé aussi confuse et maladroit que dans les dernières de l'ère Chirac, lorsqu'ils étaient trois à danser. L'astre roi est assombri, des français fatigués par des années de crises, une fracture entre la "pays réel" et le "pays légal" semble atteindre son paroxysme avec le "non" au référendum relatif au traité constitutionnel, le grand théâtre du monde se repète. Dans le rôle du Monarque Jacques Chirac, le dauphin est joué par Dominique de Villepin, et le fourbe bouffon par Nicolas Sarkozy. Le roi ne veut pas abdiquer mais s'il ne le fait pas le bouffon montera mille et une fourberie pour prendre le royaume. Le conte est trop pathétique, tout comme le carnaval des ambitions de l'année 2005. Le Monarque mourant, les véritables ambitions se dévoilent.<br />Bruno le Bon tel un scribe discret dévoile, dans son ouvrage Des Hommes d'État toute la subtilité de ce tournant politique qu'ont été les années années 2005 et 2006. "Maintenant, je vais être clair : quoi qu'il arrive, j'irai. Ce n'est pas intellectuel, c'est instinctif, c'est animal". Le Bouffon prépare l'attaque le 31 juillet 2006. Quatre mois plus tard, le 23, le bouffon et le dauphin discutent à table "Simplement,arrêtons de tourner autour du pot, Dominique : est-ce que vous serez candidat? _Ce n'est pas la question, Nicolas _ J'ai bien peur que si _Moi j'ai qu'un ambition, c'est bien faire mon travail de premier ministre" Et perfide bouffon conclut "j'ai besoin de vous Dominique. Le scribe narre les confessions du roi à son dauphin un an avant, le 15 Mars 2005 : ""Mais cela, Dominique, ça n'arrivera jamais." Sa remarque est sans appel, sans dureté particulière non plus, il dit ça sur le ton de l'évidence, comme un père décrétant que son fils ne sortira ce soir. "S'il y a une chose dont je suis sûr, c'est jamais je ne nommerai Nicolas Sarkozy premier ministre""<br />Le titre de l'ouvrage de Bruno le Bon est particulièrement bien choisi. En effet, premier ministre et dans ce cas le ministre de l'intérieur anoblit par son importance dans les stratégies politiques sont avant tout des hommes d'État, ils sont au premier rang sur le champs de bataille, et en haut de l'affiche de la médiatisation politique. La dualité voire la rivalité entre les deux têtes de l'exécutif s'est déjà présentée sous des nombreux noms au moment de la signature du traité de Nice, peu oublieront facilement l'incompréhension des autres chefs d'état et de gouvernement face à cet improbable tandem Chirac-Jospin.<br /><br />Michel Rocard, rappelle avec la justesse qu'on lui connaît dans, Le Cœur à l'ouvrage "que quoi que l'on ait pu dire, la fonction de premier ministre fait de celui qui l'exerce un rival potentiel de celui qui l'a nommé. Potentiellement ils sont rivaux en attribution tout d'abord, car il est bien normal que le chef de gouvernement s'estime apte à plus d'autonomie. Rivaux en popularité ensuite, car leur deux courbes sont présentées côte à côté sans pour autant toujours évoluer parallèlement. Et parfois même, rivaux en intérêts, car le président de la République est naturellement conduit à voir dans son premier ministre un successeur possible, tout comme ce dernier peut aspirer à l'être."<br />Néanmoins la fonction n'a pas été pensée pour donner une si grande importance au premier ministre, celui-ci d'après l'article 21 de la Constitution n'est censé que "diriger l'action du gouvernement", sans pour autant en être l'architecte, il n'est stricto sensu que le premier des ministres. Et pour cause, l'appellation "chef du gouvernement" n'apparaît pas dans la constitution. Dans ses Mémoires d'espoir Charles de Gaulle, cet homme mortifié par la stérile "République des partis" et par l'obsession maintenir la pérennité du régime, confie qu'il voit un "qu'un président voué à ce qui est essentiel et permanent" et un "premier ministres aux prises avec les contingences." De même Raymond Barre rapporte dans Le Gaullisme aujourd'hui, que "le Général de Gaulle a écrit que "la nature, l'étendue et la durée de la tâche impliquent qu'il ne soit pas absorbé sans relâche et sans limites par la conjoncture politique, parlementaire, économique et administrative. Au contraire, disait il, c'est là le lot, aussi complexe et méritoire qu'essentiel du premier ministre français."<br /><br />Là est peut être la principale cause de la démarche veule du gouvernement. Nicolas Sarkozy veut "un président qui gouverne" et s'acharne à oublier le sens et la direction de la constitution. Le président s'épuise à vouloir tout contrôler dans un cadre et pour des français qui ont du mal à le comprendre. Le fait qu'il n'est jamais eu à diriger Matignon peut être considéré comme une piste pour comprendre son comportement vis à vis de son premier ministre. Son portrait psychologique et son ambition infinie doivent être pris en considération. Mais, en tout état de cause se sont les institutions et le relations entre les deux hommes fort de l'exécutif qui seront à revoir dans les années à venir. Avec nouvelle constitution ou avec voyage de classe pour les parlementaire à Versailles. Plusieurs ébauches de réflexions se font latentes, et nombreux sont ceux qui désirent instaurer un régime présidentiel à la française dans lequel le chef du gouvernement n'est plus responsable devant l'assemblée mais seulement devant du président. D'autres trouvent plus pertinent de supprimer le poste de premier ministre et dessine la fonction de président comme celle d'un chef d'État qui assumerait seul la conduite politique du pays. Une troisième voie serait celle d'un régime primo-ministériel où le premier ministre, chef de la majorité est adossé à elle dirige la politique du pays, tandis que le président, même élu au suffrage universel ne conserverait plus qu'un rôle symbolique et une magistrature morale. Enfin, pour certains, il serait plus clair de supprimer l'élection du président et de confier la totalité du pouvoir gouvernemental au premier ministre, et ainsi revenir à un régime radicalement parlementaire.<br /><br />Toutes ces alternatives ont le mérite de poser la question de la responsabilité politique, et simplifier les rapports, parfois aléatoires et politiciens, entre chef d'État et chef de gouvernement.<br />De même, la volonté frustrée de toute-puissance de Nicolas Sarkozy a tout de même le mérite de poser la question de l'héritage Gaullien et de sa constitution. Pour autant, un changement constitutionnel, n'est réellement légitime que lorsqu'il suit une forte secousse historique, qu'il s'agisse de guerre ou de révolution. La solution est peut être dans un nouvel pacte tacite, tel que la constitution Grevy, définissant un nouveau rapport de force entre les hommes forts de l'exécutif. C'est peut être un peu obscure, mais la politique a toujours été la lumineuse voie de la pénombre.</div>Randou G. Q.http://www.blogger.com/profile/02528200616564745465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6518781464138324581.post-11012391419515136862008-08-28T17:31:00.005+02:002008-08-31T18:19:52.625+02:00La ira del verso<div style="text-align: center;"><br /><br /><br /><br />Quisiera escribir versos de amor<br /><br /><br />Y no puedo, para ser del todo franco, ya no puedo.<br />El deseo se fue. En realidad todo fue una mentira.<br />Cada beso, cada día. Todo fue un sueño, un delirio.<br />Y en aquel sutil martirio el amor es una yaga.<br />Ya que ahora yace el universo en el fuego de la ira,<br /> en la ira del verso.<br /><br /><br />Quisiera el beso de una musa<br />pasear mis labios por tu cuello<br />y decir aun te quiero<br /><br /><br />no voy a mentirte : Sí te amé<br />Amé los caminos de tu cuerpo, las caricias de tus pechos,<br />nuestro nuevo mundo enamorado y afiebrado <span class="eLema"></span><br />Tus ojos,<br />El rubí;<br />El oro,<br />Tu cabello,<br />De ti amé todo<br />pero ya no sé lo que escribí.<br /><br /><br />No sé que duele mas, el ya no amarte<br />O el no saber amarte.</div>Randou G. Q.http://www.blogger.com/profile/02528200616564745465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6518781464138324581.post-66220851426951224602008-07-26T18:53:00.004+02:002008-10-01T19:03:54.060+02:00Une Histoire d'Oranges<meta equiv="CONTENT-TYPE" content="text/html; charset=utf-8"><title></title><meta name="GENERATOR" content="StarOffice 8 (Win32)"><style type="text/css"> <!-- @page { size: 21cm 29.7cm; margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } --> </style> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p><meta equiv="CONTENT-TYPE" content="text/html; charset=utf-8"><title></title><meta name="GENERATOR" content="StarOffice 8 (Win32)"><style type="text/css"> <!-- @page { size: 21cm 29.7cm; margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } H3 { margin-bottom: 0.21cm } --> </style> <h3><a href="http://no-opino.blogspot.com/2008/07/une-histoire-doranges.html">
<br /></a> </h3> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-style: normal;">Professeur</span><i> </i>: Notez, par exemple, que l'amour prend, à mon sens, une forme d'Orange. Je dirais même une espèce toute extravagante d'Orange. Non, non, non, ne vous affolez pas jeunes galopins, je ne parle que de la forme et ne pas de la couleur orange. Je ne peux pas dire, néanmoins, que cette teinte me dérange ou m'incommode, mais plutôt je préfère vous parler de la forme de l'Orange... Enfin pour éviter toute forme de confusion avec le respectable agrume disons que la notion d'amour, prend chez moi un forme sphérique. Vous comprenez pourquoi je parle d'Orange maintenant.
<br /></p><p style="margin-bottom: 0cm;">
<br />Elève #1 : Nous comprenons.
<br /></p><p style="margin-bottom: 0cm;">
<br />Professeur : Et bien, je vous suis tout reconnaissant. </p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p><p style="margin-bottom: 0cm;">Elève #2 : Sphérique.
<br /></p><p style="margin-bottom: 0cm;">
<br />Professeur : Tout à fait. </p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p><p style="margin-bottom: 0cm;">Elève # 1 : Soit.
<br /></p><p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p><p style="margin-bottom: 0cm;">Professeur : Donc si vous prenez une orange elle aura une forme sphérique. Et c'est en cela et bien en cela qu'elle est ressemblante à l'amour. Je ne veux pas dire qu'un pomme soit moins aimable et j'ai même une grande affection pour les poires et les prunes. Sans parler des clémentines qui laissent deviner un grand sens de l'érotisme. Mais les pommes d'or ne sont pas si accessibles malgré une industrie culturelle qui s'acharne à nous le laisser croire. </p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br />(<i>Silence</i>) </p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;">Professeur : Vous n'avez pas l'air de comprendre. </p><p style="margin-bottom: 0cm;">
<br />(<i>Silence prolongé</i>)
<br /></p><p style="margin-bottom: 0cm;">
<br />Professeur : Vous n'avez pas l'air de comprendre. A chaque pôle elle dévoile une forme de subtilité nouvelle, elle est par sa nature ronde l'allégorie de l'homme qui dans sa solitude infinie cherche l'androgyne que jadis il était. Cette divine perfection de jadis, cette perfection perdue... (<i>avec emportement</i>) Cette perfection divine il l'effleure -parfois- mais souvent il la coupe, l'assassine, la détruit. L'amour et les oranges sont un leurre. Une chimère acide. Ne voyez vous donc pas la métaphysique des oranges? L'homme en plus d'imbécile est un assassin de lui même.
<br /></p><p style="margin-bottom: 0cm;">
<br />(<i>Silence; l'élève #1 tente de prendre la parole avant de se rétracter</i>) </p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p><p style="margin-bottom: 0cm;">Professeur : C'est tout de même sinistre. Vous perdez votre humanité. Si l'humanité a été parfaite, si Rousseau avait raison de courir après songe, l'amour est une Orange. Je vous parle d'Orange et ne pas de vulgaires boules! Vous n'avez pas l'air de comprendre, vous êtes des hommes. L'homme dans ses composantes, féminine et masculine soudées en un seul élément de parfaite figure, de subtile figure, cherche ce qu'il était dans l'amour, ce qu'il ne saura être, dans les oranges.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p><p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p><p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> Randou G. Q.http://www.blogger.com/profile/02528200616564745465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6518781464138324581.post-60456730320526897102008-07-26T18:21:00.002+02:002008-11-26T23:10:35.838+01:00Autoportrait<div style="text-align: justify;"><br /></div><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;">J'ai dans un livre les paroles de ma mère. Une oraison pour mon père. Avec les pubertés ils ont disparu et mes psaumes sont allés à d'autres dieux. Il était celui qui faisait briller le soleil d'un aura érotique. Elle, pécheresse de m'y avoir fait goûter de trop près. Allons réveiller le soleil, avant qu'il soit trop tôt. Avant qu'ils le sachent, dans le silence et la sensualité de la nuit, dans l'espoir lunaire.<br />Amère et sans mot, j'avance pour que tu me connaisses. Mais sans trop y croire je crois à cet éphémère amour éternel.<br /><br /><br /><br />D'autres mers, d'un autre temps, « Je n'ai jamais été de ce peuple-ci; Je n'ai jamais été chrétien; Je suis de la race qui chantait dans le supplice ». Arthur R. Je suis l'homme de ces lointains péchés. Je suis la farce humaine en extase, universelle d'ici et d'ailleurs. « L'art est toujours étranger. Ce qui est universel, c'est son étrangèreté. »Renaud Camus. En somme, je ne suis pas d'ici mais des Andes majestueux, des rivières océaniques, des pampas infinies, des jungles exubérantes.<br /><br /><br /><br />Esclave de l'horreur, je ne comprends que la beauté dans le sens abstrait, l'abstraite réalité en somme m'est tout à fait étrangère, même lorsqu'elle voisine l'amour. Je me méfie avec égale dégoût de l'amour et de la beauté en tant que ces deux notions sont synonymes et antonymes. Perplexe, je ne comprends la beauté que lorsqu'elle est écrite ou chantée. Sculptée ou construite. Peinte ou immortalisée. La vie est une beauté trop subtile pour avoir la prétention d'en desceller sa grandeur absolue. Tu la prends.<br /><br /><br /><br />J'ai l'amour de l'automne. </div>Randou G. Q.http://www.blogger.com/profile/02528200616564745465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6518781464138324581.post-11463378164099226872008-07-26T18:12:00.003+02:002008-07-26T18:20:58.144+02:00Los amigos que perdí – carta tercera<meta equiv="CONTENT-TYPE" content="text/html; charset=utf-8"><title></title><meta name="GENERATOR" content="StarOffice 8 (Win32)"><style type="text/css"> <!-- @page { size: 21cm 29.7cm; margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } --> </style> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size:100%;"><span style="color: rgb(255, 153, 0);">Una moneda en la fuente</span></span>
<br /></p><p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /><em> </em></p><p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /><em></em></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><em></em>
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;" align="right"><span style="font-size:78%;"><em><span lang="es-ES">Pongo estos seis versos en mi botella al mar
<br />con el secreto designio de que algún día
<br />llegue a una playa casi desierta
<br />y un niño la encuentre y la destape
<br />y en lugar de versos extraiga </span></em><em><span lang="es-ES">piedritas
<br />y socorros y alertas y caracoles.</span></em></span></p> <p style="margin-bottom: 0cm;" align="right"><span style="font-size:78%;"><em><b>Mario Benedetti,</b></em><em><u><b> </b></u></em><em><span lang="es-ES"><u><b>Botella</b></u></span></em><em><u><b> </b></u></em><em><span lang="es-ES"><u><b>al</b></u></span></em><em><u><b> </b></u></em><em><span lang="es-ES"><u><b>Mar</b></u></span></em></span><em><span style="font-size:85%;"><b> </b></span></em> </p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p><p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p><p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic;"><span style="font-size:100%;"><span lang="es-ES">Tal vez parezca exagerado o peor aun, inapropiado. No obstante fue menester dar gracias o por lo menos clausurar este capitulo como se debe. Al ver que nadie parece querer comenzar me he tomado la libertad de plasmar unas cuantas palabras en primera persona. </span></span> </p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic;" lang="es-ES"><span style="font-size:100%;">No sé, con toda certeza, a quien deba escribir esta carta. Tampoco estoy seguro de la pertinencia de esta última. En realidad no se muchas cosas. Pero si algo puedo ver con claridad, si aquel palpitar del corazón, cuya interpretación es sumamente sutil y muchas veces engañadora, dice alguna verdad entonces sé que los recordare. No se que tan delicioso, amargo o agrio será el recordar. No sé si será dulce. Tan solo se que los recordare. No se si aquel caprichoso e infantil ser supremo que rige nuestras vidas me dará la oportunidad de volverlos a ver. No sé con que animo escribirá nuestras historias. Es más tratar de adivinar aquellas líneas es tan opaco como el sol. En definitiva, no sé muchas cosas, tan solo se que los recordare. Tan solo lo sé.
<br />Tal vez que después de haber agotado todas las reservas de mariguana y de votox de Madrid Ana nos recuerde y busque un poco de nosotros en su mar de gatos. Tal vez en la soledad de la comodidad y del lujo, agotada correr tras una ilusoria concepción perfección que algún día quiso aborrecer, Caro nos recuerde y añore aquellos paraísos perdidos. Sin lugar a duda Ángela, con la divina gracia y talento que no tengo, nos concederá uno o dos capítulos de las memorias que leeré entre lagrimas y cafés. Tal vez nos reconozcamos en esos personajes que ella creerá inventar. Thomas exhausto de soñar, flagelado por sus quimeras, en un eclipse melancólico nos recordará y con la puntualidad de un reloj suizo pensará que es tiempo de madurar. Tal vez Claire al sentarse en su terraza en una hacienda olmeca o patagónica -Dios no lo dirá- escuche sin escuchar aquella risa del recuerdo, aquella revancha de la nostalgia sobre la felicidad. Al mirar el cielo, acompañado de una top-model brasileña que le servirá a la vez de esposa y de juguete sexual, inundado por la felicidad material, en un mundo de plástico amor Guillaume nos recuerde. Yo, antes de morir de una overdosis de vida en el baño de una discotequilla de ambiente de Miami, con absoluta fe sé que los recordaré.
<br />
<br /></span> </p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic;" lang="es-ES"><span style="font-size:100%;">No se si será verdad. Es poco probable que lo sea. Pero todos somos una moneda en la fuente, hoy nada es prohibido, aun menos soñar, anhelar, mirar las estrellas. Todos, inclusive los que no evoque, sabemos que hemos escrito juntos las mas picaras y felices, banales y generacionales aventuras de nuestras vidas. Gracias por los arco iris, por los sinsabores, gracias de nutrir el ser que soy -infinitamente vacio sin ustedes.
<br /></span></p><p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic;" lang="es-ES">
<br /></p><p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic;" lang="es-ES">
<br /></p><p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic;" lang="es-ES">
<br /></p><p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic;" lang="es-ES"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p> Randou G. Q.http://www.blogger.com/profile/02528200616564745465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6518781464138324581.post-17236153410859562852008-07-26T18:02:00.005+02:002008-10-01T04:49:33.736+02:00Los amigos que perdí – carta segunda<div style="text-align: left;"><div style="text-align: right;">lundi 28 mai 2007<br /><br /><br /><div style="text-align: left;"><span style="color: rgb(255, 153, 0);">Alejandrías </span><br /></div><br /><br /><span style="font-style: italic;font-size:78%;" ><span style="font-family:georgia;"></span></span></div><span style="font-style: italic;font-size:78%;" ><span style="font-family:georgia;">Conociéndote como te conozco estas leyendo esto de mala gana,<br />si es el caso, te pido que no lo leas, no vale la pena...si en el caso<br />contrario quieres saber porque estoy tan extraño estos días (meses)<br />no por chismosear si no por interés sincero léelo por favor .</span></span><br /></div><br /><br /><br /><span style="font-style: italic;font-size:100%;" >En primer lugar me gustaría aclarar, afirmar, decir, gritar, y hasta ladrar que todavía, y espero hasta dentro de mucho tiempo, sigo teniendo el privilegio de contarte entre mis amigos.<br /><br />A lo mejor (en el sentido literal de la expresión) te sorprenda que te escriba esta carta, eso significaría que soy algo paranoico, no obstante dicha hipótesis es poco probable. Pero no puedo dejar de esperar. Lo más plausible es que te hayas percatado de mis miradas perdidas, de mis falsas sonrisas, de mis silencios y de mis distanciamientos.<br /><br />Para serte franco, no se como comenzó, sé obviamente cual fue el casus belli , tu supongo que también debes tener tus dudas. No creo que sea necesario hablar de eso ahora, y tendremos amplio tiempo para charlar, analizar y sacar conclusiones (que por lo menos por mi lado ya están tomadas).<br />Míranos quien lo hubiese creído hace unos cuantos meses, nosotros que mataperreamos, inseparables como uña y carne, íbamos de arriba abajo e íbamos fabricando algunos de nuestros mejores recuerdos, estriamos en esta situación? No puedes, aunque quieras, negar que nuestra amistad era mas frágil que lo que pensábamos (o en todo caso de lo que pensaba). No se si te das cuenta pero yo no puedo dejar de verlo, pareces aburrirte conmigo. Olvídate del tiempo en el que insistías para que nos veamos, ahora tu me permites disfrutar de tu presencia como un favor, cuando no me mandas indirectas -muy directas por cierto- para que no me quede/vaya en tu casa... Frente a esa situación , ya no se que hacer que inventar, que imaginar , que estrategia crear, uso hasta la ultimas de las neuronas que me quedan encontrar un plan para no perderte, porque imaginar mi futuro sin ti me parece simplemente complicadísimo, todavía no estoy listo – así, es por muy lírico y exagerado que te suene.<br /><br />No comprendo que ha cambiado, no comprendo que debería cambiar, que he dejado de hacer o que debo hacer, para que tengamos la misma relación que antes. Se por supuesto que algunas de mis decisiones o mas bien mis “choix de vie” no te convienen o en todo caso no son los tuyos como es el no fumar cualquier tipo de hierba que afecte o desregule mi organismo, el tomar de manera mas que moderada u otras decisiones o convicciones te parecen inútiles, estúpidas y de otro tiempo. Tengo la certeza de que eres alguien sumamente inteligente y tolerante y rechazo la idea que cualquiera de mis convicciones te moleste y te aleje de mí.<br />No hace falta que te diga lo importante que eres para mi, y lo mucho que cuentas que me has dado, me das, y espero me darás. Comprendo que te aburras, que te hostigue y que finalmente se ahora “uno mas” o “uno del motón de amigos que tienes”. ¿Quien seré yo para pedirte que explicaciones? Tu que vas cual Alejandro Magno, conquistando nuevos amigos como Alejandrías con tu sonrisa y tu carisma como únicas armas, y yo que no soy mas que una pueblo olvidado provincia que recuerda con nostalgia el tiempo en el que fue de las mas influyentes y poderosas ciudades del imperio. Ya solamente soy polvo y amargos recuerdos. Trato de no creer en eso, pero quien me dice que en un futuro más o menos lejano, el héroe griego no olvide una de sus más fieles y sacrificadas colonias. Con certeza tu no, en el momento actual.<br />No quiero aburrirte mas, ni malgastar tu precioso tiempo, es un fin... sin fin. Ya no puedo escribir mas, solamente quisiera que me hagas el favor de ir contra tus instintos y seas claro y directo así te moleste o te incomode. Hay que saber aclarar las cosas con sus puntos y sus comas. No te pido nada más.</span>Randou G. Q.http://www.blogger.com/profile/02528200616564745465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6518781464138324581.post-62221739780813616462008-07-26T17:49:00.006+02:002008-07-26T18:20:08.433+02:00Los amigos que perdí – carta primera.<meta equiv="CONTENT-TYPE" content="text/html; charset=utf-8"><title></title><meta name="GENERATOR" content="StarOffice 8 (Win32)"><style type="text/css"> <!-- @page { size: 21cm 29.7cm; margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } --> </style> <div style="text-align: justify;"><div style="text-align: right;">jeudi 24 mai 2007
<br /><div style="text-align: left;"><span style="color: rgb(255, 153, 0);">Lo que Alain Delon dijó</span>
<br /></div><span style="font-size:85%;"><em></em></span></div><span style="font-size:85%;"><em>
<br />
<br />
<br />
<br /><span style="font-size:100%;">
<br /></span></em></span><div style="text-align: left;"><span style="font-size:100%;"><em>Todavía, no se porque escribo esto, es muy probable que ni lo leas. Tal vez lo hago más pro mí, que por ti, las tristes y dolorosas experiencias me ensañaron que la amistad siempre es relativa, y que solamente puedo confiar en mi mismo. Es una necesidad. No puedo dejar esto en blanco. </em><em></em>
<br /></span><span style="font-size:100%;"><em></em>
<br /></span><span style="font-size:100%;"><em></em>
<br /></span><span style="font-size:100%;"><em></em>
<br /></span><span style="font-size:100%;"><em></em>
<br /></span><span style="font-size:100%;"><em></em>
<br /></span><span style="font-size:100%;"><em></em><em>No se si te acuerdas de aquella noche en la que te llame. No me respondiste. Inútil decirte que tu silencio, tu indolencia y el desdeñoso y altanero tono de tu voz me hizo sufrir. Tampoco te sorprenderá que tu actitud me pareció poco digna y no creo que la hubiese merecido. No creo tampoco que alguna vez, yo, voluntariamente te haya hecho sufrir, hubiese faltado contra la amistad que bondadosamente me brindabas, o te hubiese herido como lo hiciste. Si alguna vez hice algo comparable sin percatarme, te lo juro sobre mi honor, que no fue mi intención, y te pido que me disculpes. Por otro lado creo, siempre haber estado contigo, espero que nunca hayas dudado de mi incondicional, ciega y sincera amistad. </em>
<br /></span><span style="font-size:100%;"><em>Ahora bien, las rosas de nuestra amistan han marchitado, y creo yo, prematuramente. El réquiem de nuestra relación es una melodía horrible compuesta de llantos que me gustaría no escuchar. Nunca me hablaste, nunca me consultantes, tomaste tu decisión arbitrariamente, y no me queda otra que aceptar tu Diktat. Para ser franco, no se que voy a hacer: el pasado no son más que dolorosos recuerdos nostálgicos y el futuro ni siquiera puedo y/o quiero imaginarlo. </em><em></em>
<br /></span><span style="font-size:100%;"><em></em>
<br /></span><span style="font-size:100%;"><em></em><em>Lo sabes mejor que nadie, más de una vez me defraudaste, más de una vez fuiste adúltero par con nuestra amistad, mas de una vez “metiste la pata hasta la ingle”. Si es cierto, seria inútil y absurdo negarlo, y sabes que dificulto olvidar aquel tipo de malas experiencias. No obstante, y a veces contra todo tipo de lógica te perdone, estuve contigo en los momentos mas tristes (inclusive, cuando yo sufría secretamente y tu no te dabas cuenta). Ahora que ya no estas aquí solo quiero recordar lo bueno y lo mucho que me diste. Creo como el actor Alain Delon, “que un amigo es el que cuando lo llamas a las 4 de la madrugada para decirle que has cometido un asesinato, lo único que te pregunta es donde esta el cuerpo para esconderlo”. Así de estúpida e irracional es la amistad, solamente obedece a los sentimientos. Así soy yo.</em><em></em>
<br /></span><span style="font-size:100%;"><em></em>
<br /></span><span style="font-size:100%;"><em></em><em>Es inútil decirte que no comprendo tu decisión, que ya no te comprendo, y que lo imprevisible que eres me frustra un poco. Ahora vives tu una nueva vida, sin mi, no puedo impedirme de desearte lo mejor con tus nuevos amigos- que muchas veces te presente yo, dicho sea de paso (¿que amarga e irónica es la vida </em></span><span style="font-size:100%;"><em>?</em></span><span style="font-size:100%;"><em>¿</em></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:100%;"><em> no?) – Tal vez (trato de creer que no) ya me hayas o me vas a olvidar, para mi es imposible olvidar toda la felicidad que me diste. Cuídate mucho y espero sinceramente que nunca te suceda lo que me haces.</em><em></em></span></span>
<br /></div><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:100%;"><em></em></span>
<br /><em></em>
<br /><em></em>
<br /><em></em>
<br /><em></em>
<br /><em></em>
<br /><em></em><em></em></span></div><p style="margin-bottom: 0cm; font-family: arial; color: rgb(51, 51, 51);" lang="es-ES"> </p> Randou G. Q.http://www.blogger.com/profile/02528200616564745465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6518781464138324581.post-6761343850438387202008-04-22T16:35:00.004+02:002008-08-15T17:57:52.961+02:00La Westphalie est loin du Tibet<meta equiv="CONTENT-TYPE" content="text/html; charset=utf-8"><title></title><meta name="GENERATOR" content="StarOffice 8 (Win32)"><style type="text/css"> <!-- @page { size: 21cm 29.7cm; margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } H3 { margin-bottom: 0.21cm } --> </style> <p style="border: medium none ; padding: 0cm; margin-bottom: 0cm;" align="justify">
<br /></p> <p style="border: medium none ; padding: 0cm; margin-bottom: 0cm;" align="justify">
<br /></p> <p style="border: medium none ; padding: 0cm; margin-bottom: 0cm;" align="justify">
<br /></p> <p style="border: medium none ; padding: 0cm; margin-bottom: 0cm;" align="justify"> <span style="font-family:Lucida Sans Unicode, Lucida Grande, sans-serif;">« Free Tibet » ! Ce cri en faveur de la cause tibétaine est devenu un chant d'espoir, un hymne, un psaume. Ad portas des jeux olympiques d'été de Pékin cet été, les organisations non-gouvernementales ont su capter l'attention des médias sur le sort de ce peuple soumis à l'autorité chinoise depuis 1950. L'organisation de cet événement sportif et populaire est l'occasion attendue par des nombreux acteurs de la scène internationale pour l'avancement de la démocratie dans la République Populaire de Chine. Rien n'est plus légitime, en effet, le comité olympique a confié l'organisation de ces jeux à la Chine à condition qu'elle fasse un effort dans le sens des libertés si souvent bafouées dans cette dictature communiste. Rien n'est plus respectable, rien n'est plus souhaitable que cet élan de solidarité humaniste pour défendre la cause tibétaine, pour défendre la dignité humaine, pour défendre les libertés et combattre un régime autoritaire par des voies non-violentes.</span></p><p style="border: medium none ; padding: 0cm; margin-bottom: 0cm;" align="justify"><span style="font-family:Lucida Sans Unicode, Lucida Grande, sans-serif;">L'intérêt des sociétés occidentales pour les habitants des cimes himalayennes sembles si candide et pur que sa simple existence intrigue. C'est peut-être la simple action et l'aura des ONG, ou bien la conscience démocratique et l'attachement aux valeurs humanistes si souvent mise en application, et pourquoi pas un altruisme occidental d'une valeur intrinsèque. Rien n'est moins sûr. Rien n'est moins regrettable que la source véritable de ce regain de solidarité eurasiatique. Le vecteur premier de cet intérêt subit pour la cause tibétaine est, sans aucun doute, l'importance donné par les média à ce thème. Ni les discours du Dalaï Lama, ni les interventions des intellectuels médiatiques ont eu l'effet de ce gavage d'informations et de reportages. Et le citoyen moyen gorgé par l'entonnoir cathodique ne semble s'en plaindre que moyennement. En fin de compte cette stéatose médiatique peut être voulue, voire bénéfique.
<br /></span></p><p style="border: medium none ; padding: 0cm; margin-bottom: 0cm;" align="justify"><span style="font-family:Lucida Sans Unicode, Lucida Grande, sans-serif;">Les médias s'agitent tous azimuts, mais il ne font que répondre à l'intérêt d'un public qui par extension devient l'opinion publique. Les occidentaux aiment ce genre de causes, et les tibétains le savent bien et c'est leur droit le plus souverain de profiter de cet événement pour faire connaître leurs maux. Si les occidentaux aiment, les médias répondent. Si les médias répondent, l'opinion publique se créée. Mais la vie serait trop simple en Westphalie alors, le schéma trop doux et trop aimable. Et pour cause, le politologue Alain Garrigou écrit dans <i>Problèmes politiques et sociaux</i>, « Il n'y aurait pas de d'opinion [publique] du tout car les sondés n'en ont pas sur des questions qu'ils ne se posent pas ». De même, dans le célèbre <i>L'opinion publique n'existe pas</i>, Pierre Bourdieu écrit que « Dans le simple fait de poser la même question à tout le monde se trouve l'hypothèse qu'il y a un consensus sur les problèmes , autrement dit qu'il y a un accord sur les questions qui méritent d'être posée ». En effet, l'actualité et les médias sont les sources de l'opinion publique. Dans le cas tibétain, cela se justifie. Mais sans vouloir tomber dans les délires paranoïaques d'un Ignacio Ramonet les médias peuvent faire l'actualité. Conséquence immédiate : Les avocats improvisés de toutes les causes humanitaires ne seraient en réalité que des pions.</span></p><p style="border: medium none ; padding: 0cm; margin-bottom: 0cm;" align="justify"><span style="font-family:Lucida Sans Unicode, Lucida Grande, sans-serif;">Mais les choses ne sont pas si simples. La solidarité manifestée pour la cause tibétaine, pour les victimes du Tsunami en 2004, pour les (la?) victime(s) de la FARC, pour les minorités en Irak, pour les palestiniens, entre autres, -je veux bien le croire- sont sincères. Sans vouloir faire de cela une Dow Jones de la douleur: Pourquoi le Timor-est nous intéresse moins ? Et pourquoi la dictature en Guinée Equatoriale est elle plus supportable ? Et pourquoi attendre que le monarque espagnol Juan Carlos I prononce son aujourd'hui célèbre « ¿porque no te callas ?» pour que les intellectuels et hommes politiques européens se désabusent du régime chaviste ?
<br /></span></p><p style="border: medium none ; padding: 0cm; margin-bottom: 0cm;" align="justify"><span style="font-family:Lucida Sans Unicode, Lucida Grande, sans-serif;">Pour Alain Garrigou « Dans les pays démocratiques nous sommes tous incités à penser que nous avons tous une opinion et que nous serions pas des humains si nous n'avions pas d'opinion. »* Certes, mais qu'est ce qui nous poussent à avoir une opinion ? Les médias. Ils font de nous les avocats de causes nouvelles tous les 4 mois, et nous émerveillent en réveillant nos « passions démocratiques », pour reprendre l'expression d'Alexis de Tocqueville, avec l'exotisme d'un nouveau pays lointain. Et si on en entend plus parler de ces « nègres de Surinam », ce n'est point parce que tout va mieux dans le meilleurs des mondes possibles, mais soit que cette dite « opinion publique » s'en lasse ou qu'un nouveau nègre plus miséreux et spectaculaire –plus médiatique, en somme- a été trouvé.</span></p> <p>
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<br /></p> Randou G. Q.http://www.blogger.com/profile/02528200616564745465noreply@blogger.com1